acústico jerusalém

Havemus Site!

2011-12-12T01:56:00.001+02:00

www.lucianagama.com.br

por enquanto...

2011-12-06T00:20:00.001+02:00

tenho frequentado mais o outro blog...mas isso não quer dizer quase nada.por enquanto também...:)
bora lá: http://photoliteratura.blogspot.com/

Luciana Gama: chamada para Drummond!

2011-10-30T03:58:00.003+02:00

http://blogs.estadao.com.br/radar-cultural/participe-da-homenagem-aos-109-anos-de-carlos-drummond-de-andrade/

Participe da homenagem aos 109 anos de Carlos Drummond de Andrade

Pessoal, vamos fazer uma homenagem aos 109 anos de Carlos Drummond de Andrade e ao nascimento do habitante de número 7 bilhões?

É simples e ficará sensacional. É só gravar na webcam a leitura de uma ou duas estrofes do poema ‘a Luis Mauricio, infante’ e mandar para a gente o quanto antes. Depois, tudo vai virar uma declamação coletiva. As estrofes e as instruções estão em http://migre.me/60yGJ

O poema foi escrito por Drummond em homenagem ao neto Luis Mauricio, nascido em 1953 em Buenos Aires. O aniversário de nascimento do poeta é nesta segunda-feira, 31.

A leitora Luciana Gama, da foto, foi uma das que já enviaram. E vocês? Contamos com todos! E convidem seus amigos!

Dia Um: Edith Derdyk ensaio Shlomit Or

2011-06-26T01:28:00.002+03:00

http://www.facebook.com/media/set/?set=a.2050371852598.160040.1043529579&l=3412115710

Poética de Rua- São Pulo-Paulo Leminski

2011-06-24T21:57:00.001+03:00

Paulo Leminski Ponte da Mateus Grou São Paulo- Brasil© ShlomitOr 2011

Impasses da literatura contemporânea por Alcir Pécora

2011-04-25T22:29:00.001+03:00

Fonte: O Globo- Prosa On Line-23.04.2011

Num debate recente com a crítica Beatriz Resende, organizado pelo Instituto Moreira Salles, expus minha impressão de que o campo literário se encontra hoje numa situação de crise, observável pela relativa perda da capacidade cultural da literatura de se mostrar relevante, não apenas para mim, mas para muitos que estão comprometidos com a cultura: como se alguma coisa se introduzisse nela (sem eventos violentos) e a tornasse inofensiva, doméstica. Um vírus de irrelevância, por assim dizer.

Não gostaria de defender uma tese cabal sobre a fraqueza atual da literatura, mas me agrada a ideia de explorar, tão fundo quanto possa, esse lugar de crise da expressão. Tento formular sucintamente a seguir, em diferentes ordens de argumentos, alguns dos impasses que percebo na literatura contemporânea.

Ocorre, hoje, uma impressionante expansão das narrativas no cerne da própria existência. Antes mesmo de existir como evento, a ação já se apresenta como narrativa, como ocorre nos reality show, em que as pessoas, antes de agir, representam ou narram a ação que lhes cabe. Ocorre também na multidão que fala pelos blogs e pelas redes sociais, ou se monitoram pelos celulares, de modo que a ação ou a conversa é sempre exibição/narração da conversa. É como se o mundo inteiro fosse virtualidade narrativa antes de ser existência particular, e principalmente como se todo mundo fosse interessante o bastante para ser visto/lido. Esse é um dos pontos não negligenciáveis que parecem retirar a prioridade ou a exclusividade da narração do narrador literário. É um problema basicamente de inflação simbólica.

Escrever literatura, para mim, entretanto, é um gesto simbólico que traz uma exigência: a de ser de qualidade. Literatura mediana é pior que literatura ruim, pois, mais do que esta, denuncia a falta de talento e a frivolidade. A literatura decididamente ruim pode ser engraçada, ter a graça do kitsch, do trash, da paródia mesmo involuntária e grosseira: pode ter a graça perversa do rebaixamento. Já a literatura mediana não serve para nada. É a negação mesma da literatura, cuja primeira exigência é a de se justificar (justificar a própria presença) face aos outros objetos de cultura. E o que eles exigem é que você os supere, que se apresente como novo ou não dê as caras por lá.

Fazer a lição de casa do ofício de escritor, ser esforçado, tampouco basta, como não basta ter vontade de fazer. Não adianta ser apenas um trabalhador, pois não se trata de adquirir direitos trabalhistas. Estou tentando dizer que escrever é muito competitivo. Boris Groys fala muitíssimo bem do assunto. Você escreve em língua portuguesa, então tem de se defrontar com vivos e mortos. Com os contemporâneos e com Vieira, Gregório, Machado, Rosa etc. Não há meio de não medir forças: a literatura exige a demonstração de força: não há como fazer apenas para participar.

O atual democratismo inflacionário das representações, que mencionei, tende a menosprezar o domínio técnico. Para mim, é um erro, desde que literatura, como toda arte, é em primeiro lugar techné , técnica, produção objetiva. Não basta ser conhecimento, tem de produzir o que não é, o que não há. Sem produção, não há arte: não há nenhum outro valor simbólico, de representação, que substitua o objeto. De outra maneira, a literatura está no campo da composição, em nenhum outro. Não há atitude, comportamento ou opção ideológica que permita saltar sobre os mecanismos da composição. Acho o menosprezo da produção objetiva, em favor do volume expressivo e representativo um grande atalho falho da produção contemporânea. Assim, para mim, rigor técnico significa a radicalidade construída dentro do discurso. Atitude resolve o problema do roqueiro, não resolve a questão da literatura.

Ocorre certo triunfalismo da produção contemporânea, que enfaticamente se nega a pensar seus impasses, ou enxerga neles apenas má vontade gratuita, tirania acadêmica ou conservadorismo crítico. Acho que essa recusa de sequer considerar a ideia de impasse tem qualquer coisa de cegueira deliberada. É como se o presente se absolutizasse e não mais admitisse um legado cultural como patamar exigente de rigor para a sua produção. No entanto, a condição da crítica e da criação é justamente a referência a um tempo que não é exclusivamente o do presente, mas o tempo de longa duração da obra da arte. Literatura pode ser descrita como o que resiste às disputas exclusivas do presente para existir como problema por muito tempo. Ela não tem como se fingir de recém-nascida, livre para não ter memória e amar integralmente a si própria como invenção de grau zero. Perdida a noção de herança cultural, perde-se a de crítica, de autocrítica e naturalmente a de criação.

Uma variante desse argumento é o seguinte: uma parte dessa cena contemporânea de crise existe por não haver qualquer disposição para a crise. Quem critica parece um vilão, um estraga-prazer, um intrometido. Quem critica as obras, ainda mais se faz isso com argumentos insistentes, tem qualquer coisa de indecente, de impróprio. Mas, por vezes, a insistência chata é fundamental para pensar um pouco melhor. Não se vai muito longe com um discurso que não admite contraditório, com um discurso de animação de parceiros. Mesmo em casos de parceria, sem alguma disposição para encarar a desafinação, não se vai longe: nessas condições, não há orquestra capaz de desconfiar de si mesma e exigir mais de seus membros. Espanta, pois, ver a intolerância para a crítica, como se fosse alguma traição pessoal. De onde vem essa ideia de parentesco traído? Pessoalmente, não vejo por que o crítico tem de ser animador, parceiro, divulgador ou chancela do escritor. Ele tem de apontar problemas no objeto, pois são problemas do objeto o interesse principal da arte, como da literatura.

Em termos de experiência pessoal de leitura, quase sempre (nem sempre, mas quase sempre) acho mais prazer textual, literário, em ler teóricos do que, por exemplo, ficcionistas ou poetas contemporâneos. Ou, de outra forma, a crise contemporânea me parece mais patente nos textos críticos dos que nos de ficção e de poesia. Acho que o que está acontecendo é muito mais do que uma crise de bons autores: é como se a literatura, entendida como ficcionalização autônoma, estivesse esvaziada. Poucos autores de literatura contemporânea me dão mais vontade de ler como teóricos tão diferentes entre si como Rorty, Davidson, Cavell, Agamben, Renato Barilli, Perniola, Sloterdijk, Jonathan Lear, Blanchot, Magris, Martha Nussbaum, Boris Groys... Há muita gente interessante pensando o contemporâneo e pensando literatura. Fico imaginando se essa não será uma forma de literatura disfarçada. Uma nova máscara da literatura.

Mas por que esse menor poder literário dos autores face aos teóricos? Isso aparece para mim como uma evidência, digamos, sentimental, afetiva, mas as suas razões não são claras. Mesmo em termos de domínio técnico de língua, entre os que citei —-, as invenções linguísticas de Rorty, com suas violentas trocas de vocabulário, ou as situações-limite da “teoria de passagem”, em Donald Davidson, por exemplo —-, me parecem mais radicais como invenção ficcional do que a narrativa dos tantos escritores mais ou menos conformados no esquema da prosa realista do século XIX.

A grande conquista da literatura do século XIX foi a sua autonomia ficcional, que se traduz basicamente por se tornar simbolicamente representativa do mundo ou expressiva do sujeito psicológico que a constitui. Quer dizer, restrição do âmbito técnico da imitação e hipersimbolização do real ou da subjetividade deram aos ficcionistas o seu estatuto contemporâneo. Neste início de século XXI, o processo se amplificou vertiginosamente: a identidade psicológica original em sua relação com o mundo hostil da mercadoria e não a distinção da própria invenção, enquanto invenção engenhosa, pretende ser a fonte da qualificação autoral. Será que dá para ser assim? Quem ainda acredita em representatividade, fora da discussão dos próprios critérios de representação? Quem jura ainda pela invenção da narrativa fora da construção de uma metalinguagem que coloque seus fundamentos sob crítica? Contar histórias, enfim, cansou? E poesia contemporânea, por que é quase sempre kitsch? Qualquer subjetividade pode ser um direito, mas parece igualmente expressão de banalidade.

Também, quando alguém diz que um autor é representativo, já não imagino boa coisa. Fosse bom, problematizaria a representação, a identidade “nossa”, do “eu”, a própria ideia de identidade; nos obrigaria a retroceder para fora de nossa experiência comum. Ou mesmo nos expulsaria do poético, envelheceria de um golpe os lugares comuns da invenção. Ele teria complicado o mundo representado, e destruído a subjetividade expressa. Mas quem está fazendo isso? Afora alguns poucos ficcionistas e poetas importantes, acho que outros estão fazendo essa bagunça melhor do que eles.

Enfim, são palpites que partilho aqui, não uma tese. Não quero advogar qualquer fim da literatura, mas não quero me poupar de discutir a sua relevância e pertinência no contemporâneo. A minha esperança é que a exposição crítica, a rudeza do trato — o chão duro da fricção, como dizia Wittgenstein — ajude a coisa a andar.

ALCIR PÉCORA é crítico literário e professor da Unicamp

Rota Virgillis In São Paulo: Equus

2011-04-24T23:26:00.001+03:00

Monument to the Flags- Square Armando Salles Oliveira©Shlomitor 2011

Monumento às Bandeiras: Praça Armando Salles Oliveira©Shlomitor 2011

Rota Virgillis in São Paulo: Ovis

2011-04-24T23:16:00.002+03:00

Ibirapuera Park©Shlomitor 2011

Rota Macunailiis in São Paulo

2011-04-24T23:08:00.003+03:00

Ibirapuera Park©Shlomitor 2011

Ficção, compadrio e as tias – Alcir Pécora e Beatriz Rezende

2011-04-16T05:33:00.001+03:00

Literatura brasileira contemporânea - Beatriz Rezende e Alcir Pécora - Bloco 1 from IMS - Instituto Moreira Salles on Vimeo.

Literatura brasileira contemporânea - Beatriz Rezende e Alcir Pécora - Bloco 2 from IMS - Instituto Moreira Salles on Vimeo.

Literatura brasileira contemporânea - Beatriz Rezende e Alcir Pécora - Bloco 3 from IMS - Instituto Moreira Salles on Vimeo.

Literatura brasileira contemporânea - Beatriz Rezende e Alcir Pécora - Bloco 4 from IMS - Instituto Moreira Salles on Vimeo.

Autran Dourado, entrevista.

2011-02-10T13:45:00.000+02:00

Comemorando os dois anos do Acústico Jerusalém com os conselhos de Autran Dourado:

Sobre livros, editores e escritores

2011-01-17T22:39:00.008+02:00

Recém chegada das obras da Fazenda do Brigadeiro Luis António, Saltos, Campinas, onde faço o ensaio documental fotógrafico da restauração sob os auspicios da arquiteta Ana Villanueva encontro uma pilha de pacotes pardos, um em cima do outro, a minha espera. São livros que possuem além de sua própria história, a história dos seus itinerários. Não chegaram em cima da minha mesa por obra do acaso ou graça ou destino. Eles aqui, assim, encarando-me feito livros, por labor de muita muita gente além dos seus autores sofregos, mal dormidos, escrivinhadores, pesquisadores, quando não, dos seus editores, também sofregos, também mal dormidos, também laborosos para que hoje, eles se portassem comportados em cima da minha mesa restiando o raio de sol que atravessa a janela, não sem antes fazer uma refração no belo e cheiroso vaso de Mirra ( commiphora myrrha) que ganhei do Luiz Fernando Martins, o Nando, o melhor tradutor de livros do inglês para português que conheço mas também meu amigo- professor de luz e sombras, fotográficas ou não.

Acuso e agradeço, portanto, o recebimento dos livros. Durante os próximos post deste blog e semanas próximas estarei postanto as respectivas resenhas críticas:

"Testemunha Ocular (recordações)" de Rubens Borba de Moraes e "O Mestre dos Livros: Rubens Borba de Moraes" de Suelena Pinto Bandeira que a editora (e o editor) Briquet de Lemos enviou-me gentilmente depois da leitura de um post desse blog (aqui) sobre a morte do José Mindlin. Já comecei a ler e já não quero chegar ao fim, nunca, porque Rubens Borba dá um espetáculo de erudição, conhecimento e é excelente prosador. Está sendo muito prazeirosa a leitura. O segundo livro, o da Suelena, não abri ainda porque o primeiro não deixou. Mas é só uma questão de tempo. Um livro chama o outro, não necessariamente nessa ordem, que está sendo a minha de leitura, mas foi a pesquisa e a pesquisadora Suelena que é a responsavel para que possamor ter hoje o privilégio dessa leitura dos diários de Rubens. Depois, soube ainda na apresentação do livro que, a professora Ana Maria Camargo entrou na história, para minha alegria e descoberta...estar com Rubens Borba sem ter a mão da professora no meio é sempre muito triste, muito inviável, até porque conheço Ana Maria e aprendi muito com ela sobre Rubens, em conversas e cafés na minha ex casa da rua Paes Leme, no século passado, quando recebia visitas dela junto com o livreiro Garaldi e um seu cachorro, magnifico, um simpático bull terrier. Todos esses aspectos juntos me deixaram muito contente e aflita e afobada para começar a leitura. Quero antecipar que fui surpreendida pela introdução do editor Briquet que dá uma lição sobre o estabelecimento de texto utilizado por ele na edição. Que fique anotado: se você quiser aprender ou ter uma idéia de como é ser um bom editor leia a "Apresentação" do livro do Rubens Borba redigida pelo Sr. Briquet. Aliás, gostaria de salientar que esse editor e atualizado leitor de blogs, além de ler meu post, comentou por email, que talvez eu estivesse um pouco equivocada quanto a relação do Rubens Borba com o José Mindlin, iniciando assim, uma (e essa) saudável discussão, leitura e comentários. Nunca nos vimos ou nos apresentaram, nem antes nem depois, e, que vivam os blogs e os editores antenados e salutares como o Sr. Briquet Lemos.

Também comecei a leitura do "A arquitetura da Alteridade: a cidade Luso-Brasileira na Literatura de Viagem (1783-1845)" do Amilcar Torrão Filho, fruto de um longo e profundo doutorado. A pesquisa me interessa de perto e me atinge por dentro: há um historiador que, enfim, está levando em conta que diários, tratados, itinerários, são todos generos que pedem conhecimento das práticas letradas de retórica anteriores ao século XIX na Peninsula Ibérica, coisa que necessita de folego e parece que nosso historiador Amilcar o tem, ou arranjou, ou se empenhou nisso, pouco importa: o livro precisa de folego para ler, é um passeio profundo sobre a cidade luso brasileira na literatura de viagem, e em troca você necessariamente vai sair mais letrado e menos burro do itinerário que o professor da Puc- Sp, oferece. É pegar e não largar. O livro saiu pela coleção "Estudos Históricos" da Hucitec que insiste em espremer as letras e deixar as linhas sem espaço para economizar papel e nunca coloca óculos ou lente de aumento como brinde para leitura. Mas isso não é um problema só da editora Hucitec, a gente sabe.

Em tempo: também agradeço ao professor Amilcar por enviar ao meu endereço o livro " De volta a Luz: fotografias nunca vistas do Imperador" , esgotadissímo, do finado Banco Santos que Deus o tenha e guarde em nossa terra publica toda coleção comprada por Edemar Cid Ferreira. Há aguns anos atrás vi toda a coleção e processo de restauração das matrizes de talha dos maiores mestres populares de xilogravura brasileira que era da sua coleção particular e foi salvo pelo IEB-USP, depositário a partir de então, sic, prisão, dessas pérolas. Um bom ladrão esse senhor Cid: obrigada pela sua coleção particular. Ainda haveremos de vê-la por aí, exposta e de graça, porque ela é nossa, sim senhor.

Fica aqui resgistrado também meu supergrata ao Fellipe Andrade Abreu e Lima que me enviou há séculos atrás ( e eu só recebi essa semana) um exemplar do seu esgostado "A Obra e o Tratato de Arquitetura de Giacomo Barozzi da Vignola" pela Edições Bagaço no Recife. Nesse meio tempo, Fellipe que é arquiteto e especialista em Tratados de arquitetura Renascentista já publicou mais dois livros importantissímos, a saber:

"A Tratadistíca do renascimento-1452, FAUUSP, 2009" e " Regra, Ordem, Invenção, FAUUSP, 2010" e para inveja dos simples mortais está em pleno inverno na Universidade de Harvard, de sobretudo preto, e, sobretudo, sendo "research Assistent" para levantar a autoestima de todos nós, pesquisadores brasileiros.

Suas traduções comentadadas são de grande valia pois o moço, além de inteligente, arquiteto e urbanista é também professor e tradutor de italiano. Foi assim que ele traduziu para o português o Tratado de Vignola que circulou feito rastilho de polvora no século XIX brasileiro e foi utilizado em larga escala nas obras eméritas da arquitetura no Brasil. Taí a tese de doutorado da Ana Villanueva, no prelo, sobre Campinas Clássica: Catedral Nossa Senhora de Campinas, para comprovar isso. Nem só de Ramos de Azevedo vive a arquitetura brasileira mas também de arquitetos pesquisadores notórios sobre arquitetura colonial e tratadistica como Fellipe de Andrade Abreu e Lima e Ana Villanueva, que como vocês sabem (ou não sabem) sou a fotógrafa oficial da documentação de seus projetos de restauração.

Por fim, um adendo: a magnifica brochurinha, bem aos moldes do caprichoso editor Claudio Giordano que é editor de pérolas e achados ao gosto de qualquer bibliófilo que se preza, coisa que não é meu caso, sou apenas uma leitora compulsiva e voraz. Pois, já lançado em 1998, esgotado e reeditado em 2004, a pérola de livrinho com capa vermelha e folhas amareladas é parte do diário de Pedro Nava referente à sua viagem em 1958 ao Egito, Jordânia e Israel. Com direito a desenhos, comentários e capa do caderno em Fac-simile e lançado pela Atelier Editorial, o diário dá conta de mais um brasileiro que bateu pernas na cidade velha de Jerusalem, como eu, com a diferença que se chamava Pedro Nava e é nosso maior memorialista. Transcrevo aqui um pequeno trecho da página 37 e 38 do "Viagem ao Egito, Jordãnia e Israel" para aguçar a sua vontade e ter noção da consideração crítica de Nava em 1958 de uma paisagem que não terminou, que não termina e me chama na alma:

"Uma mesma cidade, Jerusalém. Mas a Jerusalem na Jordânia e a Jerusalém de Israel diferem como se fossem dois mundos separados no tempo e espaço. A Jerusalém da Jordãnia é uma visão das Mil e Uma Noites, Mil e Uma Noites piolhenta, sórdida e colorida, mas sempre Mil e Uma Noites. Cheia de movimento de um formigueiro de comerciantes, crianças, soldados, burros de carga e de mulheres e homens de véus e kafias policrômicos. É difícil dar a medida de seu encanto e de sua simpatia, de sua profunda humanidade e sua incomparável doçura. É viva como os seus doces de todas as cores, saborosa como o rabatloukoum dos tabuleiros de cada esquina. Cheira a estrume, incenso, amendoim e carne de carneiro. A Jerusalém de Israel é uma cidade do nosso tempo- limpa, normal, americanizada e cheia de força banal do progresso e da criação" (Pedro Nava In "Viagem ao Egito, Jordânia e Israel")

Luciana Gama (Shlomit Or) no programa Classe Turista Jerusalém: Band

2011-01-05T07:42:00.001+02:00

no comecinho:

no finalzinho...:

Poética de Muro, anônimo, São Pulo

2010-11-27T00:49:00.003+02:00

Muro do Cemitério, rua Cardeal Arco Verde, Pinheiros ©ShlomitOr2011

Poética de Muro sobre manifesto antropofágico (Oswald de Andrade)

2010-11-27T00:47:00.005+02:00

Rua Ministro Godoy esquina com Rua Caiubi, Perdizes, São Pulo ©ShlomitOr 2011

GAMA, Luciana. Os Macunaítas: exéquias. ex(c)ertos. trechos. Cienc. Cult. [online]. 2010, vol. 62, no. 4, pp. 66-67. ISSN 0009-6725.

2010-11-20T22:00:00.005+02:00

Ciência e Cultura

ISSN 0009-6725 versão impressa

Cienc. Cult. v.62 n.4 São Paulo out. 2010

Luciana Gama

Os Macunaítas: Exéquias. Ex(c)ertos. Trechos

"Do muito que li, em ócio, e viajei, em férias, partes da formação da minha nobre educação Icamiaba, tornaram minha chegada nessas terras de Jerusalém, letrinha miúda, de maneira que aqui cheguei já na consideração que não merece pouca estimação, o que, desprezando os mimos e regalos da sua pátria, busca as alheias para nela se qualificar com mais largas experiências: por cuja razão é sair o da pátria o que faz aos homens mais capazes e idôneos para mui grandes empresas e suficientes para tudo: como o tem feito a tantos varões ilustres. Porém é certo que quem peregrina acompanhado de seus vícios mais valerá não ter saído; pois tornará mais perdido, que aproveitado: porque as enfermidades da alma não se curam com a mudança de lugar, de modos que aqui cheguei, doente de doença Brasil, país sem saúde, o dístico do pai espiritual do meu povo não é nada perto do meu: escrevem bonito e fazem feio, os males do Brasil são!"

"Eu pensei em ser breve nestas bem traçadas mas você repare na grandeza da matéria o que não me permite qualquer outra alternativa imposta pelo gênero. Não é nada desprezível o aprendizado que tenho angarinhado com o povo do livro. Sim, eles são o povo do livro. Você, então, imagine os estatelos e estupefatos a que sou submetida a cada pernada pela rua ou sentada no ônibus, eu, uma legítima Icamiaba, conviva dos melhores salões da nobreza paulistana, descendente exemplar do povo do Texto, os Macunaítas."

"Me acuda, prima, para brincar todas as noites. De manhã, quando Vei a sol chega estou exausta, quem tem força para levantar e ir trabalhar para ganhar vintém para pagar a universidade? Bem que eu quis impor à minha ardida chama uma abstinência, penosa, para poupar despesas à prima; porém que ânimo forte não cede ante os encantos e galanteios da homarada nordestina [sic] palestina daqui? Sei que vais me recordar, em argumentação carinhosa, que podia entregar de vez a muiraquitã pro meus cuidados e por ele pra correr, como boa Icamiaba que sou, mas você não imagina que os homens árabes daqui parecem Icamiabas de tão homens que são e contam nossas luas de sangue porque querem os filhos machos para eles e já que eu não reproduzo o homem vem brincar toda noite, a muiraquitã tá na mesinha ao lado da cama, empoeirada que só vendo a belezinha, ele dá safanão no meio da noite e eu vou parar longe, a muiraquitã e o criado mudo vão juntos, uma delícia, eu acordo feito fúria e cresço para cima dele. Brincamos assim. Pode enviar apenas um pouco mais de dinheiro porque com pouco a vossa abstemia acadêmica se contenta; se não puderdes enviar duzentos reais, mandai cem a mais, ou mesmo cinquenta! "

"A cidade velha, cercada com seus muros do fim do século XVI mas onde as pessoas jeremiam seus lamentos como se fosse o que restou da queda do segundo templo em 70 D.C, é um parque temático ao gosto do freguês, seja ele católico, muçulmano, judeu, budista, ateu ou arqueólogo. A cidade se abre para realizar qualquer fantasia de crença que uma pessoa tenha, da igreja do Santo Sepulcro, o castelo mal assombrado mais antigo do mundo até a maravilhosa, sem dúvida, esplanada da mesquita Esh-Sharif, que deixa o castelo da Cinderela no sapatinho embora ambos possam ser vistos a partir de qualquer canto dos seus reinos: Disney ou Jerusalém. Ninguém, ninguém aqui ladrilhou ou semeou, embora a cidade, como todas, viva de apropriações e desapropriações, mas nenhuma igual a que o padre Sergio Buarque de Holanda fez com a frase do historiador Antônio Vieira. Jerusalém nada tem de colonial (...)."

"Acontece, atente nisto, que o povo do livro acredita que somos o povo do Texto porque despregamos de uma folha perdida por uma então perdida tribo das dez tribos perdidas, desertores dos desertores, povo meio que do B das antigas, pensei gargalhando botões, fala sério, mas a hipótese seria a seguinte: nós nos perdemos, em algum momento, nos quarenta anos de caminhada das doze tribos pelo deserto que aportaram em Canaã. Tô boa, santa: um Macunaíta jamais se perderia, pensei, quanto mais cinco ou seis ou vinte e cinco juntos, pelo simples motivo de que jamais pensaram em encontrar qualquer coisa que fosse, quer dizer, a menos que seja para desencontrar. Se for verdade o que eles dizem, fique certo como eu estou certa, de que logo na primeira semana dos quarenta dias, assim que atravessaram o mar vermelho, os Macunaítas farejaram que aquilo tudo era uma chatice sem tamanho e desertaram bacana. No entanto, argumentam que as semelhanças entre nosso tio avô feiticeiro, Maanape e Araão, mano de Móises, não são nada desprezíveis.

"O povo do livro também assevera que algumas semelhanças textuais asseguram um passado em comum entre eles e nós, o povo do Texto, como por exemplo – eles se apoiam em Vasconcellos, por certo a palavra Tupan-Abá é uma curruptela que precedeu deTupinambá e significa "Povo de Deus". Uma outra, conceptual e agudérrima, é a de que a palavra arara deriva de ararat, o monte bíblico onde Noé aposentou as galochas, revelando assim uma memória assombrada e assombrosa de tempos imemoriais em cujo caminho a letra t criou asas".

"Para chegar ao Muro das Lamentações tem que descer uma escadaria de arrepiar o Bonfim e é suja, prima, tão suja que merecia uma lavagem de água de cheiro. Morro de vontade de fazer a lavagem das escadas do Kotel, ô saudades! O povo do livro também tem uma tradição culinária de comer sanduíches com bolinhos fritos de grão-de-bico na rua, imagina só, pensei então que poderia montar uma barraquinha perto da escadaria do Muro das Lamentações e me tornar a baiana do falafel."

Luciana Gama (Shlomit Or), 44, é escritora, fotógrafa, cronista e doutoranda na Hebrew University Jerusalém no Departamento de Spanish and Latino Studies.Brasileira e israelense, possui artigos publicados na Revista USP, Iararana e do Centro de Estudos Judaicos de Minas Gerais.Faz fotoliteratura, cujo foco, a narração das ruas, estão divulgadasem diversas mídias/jornais como Reuters e Haaretz. É autora de Os macunaítas: um povo sem solução, romance inédito, de onde o trecho acima foi retirado. Blogs: www.acusticojerusalem.blogspot.com; www.photojerusalem.blogspot.com; http://macunaitas.tumblr.com

José Candido de Carvalho e Cyro dos Anjos, amém.

2010-09-29T17:44:00.010+02:00

Adquiri esse livro, sabe lá quando, por uma preço infímo, coisa de cinco ou sete reais, nesses sebos insuportavelmente evangélicos e organizados por sobrenome de autor no bairro de Pinheiros, São Paulo. Mas graças ao Deus da confusão dos assuntos das estantes dos sebos e graças as bençãos que esse mesmo Deus emana aos autores que não são conhecidos dos livreiros evangélicos- nem todo achado é Machado- saí rindo do sebo com essa preciosidade de autógrafo nas mãos. Hoje, ao abrir uma das caixas de livros no fundo da casa de minha mãe ri do mesmo riso que me acometeu quando do seu-meu achamento entre os evangelistas. Esse abraço do Coronel Ponciano no Amanuense Belmiro não é coisa prá qualquer um não: só para os descanonizados ou vacinados contra os canônes da literatura brasileira.

poética de muro: anônimo sobre Hélio Oiticica

2010-09-26T13:53:00.004+02:00

rua Cardeal Arco Verde, pinheiros, São Pulo©shlomitOr 2011

Poética de rua: ponte da mateus grou, pinheiros, São Pulo

2010-09-26T13:37:00.001+02:00

São Pulo: poética de rua: ponte da Mateus Grou, Pinheiros

2010-09-18T14:42:00.001+02:00

transjerusalém - são pulo, brasil (Gama, Luciana. "exéquias" In Os Macunaítas)

2010-08-21T11:37:00.004+03:00

Para efeito epigráfico: epígrafe de epigrafe tudo é epígrafe

"Fatigado

Das minhas viagens pela terra

De camelo e táxi

Te procuro

Caminho de casa

Nas estrelas

Costas atmosféricas do Brasil

Costas sexuais

Para vos fornicar

Como um pai bigodudo de Portugal

Nos azuis do clina

Ao solem nostrum

Entre raios, tiros e jaboticabas."

(Oswald de Andrade In Serafim Ponte Grande: Fim de Serafim)

Trechos: Os Macunaítas de Luciana Gama

2010-08-01T12:31:00.005+03:00

(Tudo bem. Você pede noticias devidas ao sumiço. Me cobra que devo satisfação aqui no blog, lá vai, se segura, malandro: Uma semana perdida fazendo as exéquias dos Macunaítas, cujos recortes, trechos -para usar palavra mais simpática- vão sair numa revista de literatura. Quando? não sei, aviso. Chancelaram, por fim, Os Macunaítas. Depois, mais dez dias em plena narrativa: não vi o tempo passar e nem as páginas crescerem. Somente ria e via ao meu redor um monte de santo: José Candido de Carvalho, Manuel Antonio de Almeida, Machado do Memórias Póstumas, e, Millôr de vez em quando. O capítulo II, "O Sequesttro da Sátira", é desenho com mínimos detalhes, croqui, tinta a óleo, moldura. Mando amostra grátis . beijo na familia, na Cecília e nas crianças, prá todo pessoal, adeus:)

"...Mário de Andrade também não era. O achamento de um povo que sempre se entranhou na veia da sua terra e se misturava impertinente também a sua biblioteca cerebral a partir daquele instante, o do descobrimento vital propriamente dito, levou-o a arrumar algumas poucas peças de roupa e abrir a mala poenta por cima da cadeira do quarto: dois ternos de casimira inglesa, o terceiro, de linho branco s120, iria no corpo assim como o chapéu de aba larga para o forte sol de Araraquara que levaria enterrado na cabeça; camisas de manga, quatro, papel, loção francesa Revê Rose para passar na calvície, caneta e tinteiro, pó-de-arroz- poderia ser útil em algum evento social à noite- e os lenços caprichosamente bordados com suas iniciais, MA, por tia Nhanhã, misturados a três sambas-canção e ceroulas, poderiam ser úteis mesmo no calor, o pijama de listras largas com botões grandes, o robê de seda, chinelos e meias: Mário não andava descalço. Livro nenhum entrou na mala de organizada angustia, somente os fichamentos das ultimas leituras que vinha fazendo. Não eram poucos: os do cinco volumes de Von Roraima Zun Orinoco ocupava o equivalente a um par dos sapatos sob medida da Sapataria Guarani, a mais cara de São Paulo, sempre no modelo escocês furadinho de bico afinado.(...)" (Gama, Luciana. Os Macunaítas, In: cap II, O Sequestro da Sátira ou O Rapto dos Macunaítas ou O Nome da Palmeira)

(...)De vez em quando, era notório, Mário gargalhava refestelado e esquecido da sua gravidade de maneiras e lotava o ambiente chacoalhando risonho todo seu corpo alto, magro, enorme; mesmo assim, era riso que em nada lembrava a sonora gargalhada dos índios Umutina quando o Padre Salesiano Nicolau Badariotti, às vezes, assentado sobre uma pedra ou sobre algum tronco de madeira rodeado de trinta ou quarenta índios contava coisas da Europa procurando explicar-lhes por meio de imagens. Os índios Umutina imaginavam que o Brasil fosse todo o mundo; admiravam-se pois ouvindo o padre dizer que além do grande rio (oceano) existia a Europa dividida em muitos países de línguas diferentes, etc; o cúmulo de admiração era significado por sonora gargalhada, então. Essa gargalhada, a mesma de Oswald, jamais seria a de Mário."

(Gama, Luciana. Os Macunaítas, In: cap II, O Sequestro da Sátira ou O Rapto dos Macunaítas ou O Nome da Palmeira)

(...) Mário voltou para casa puto, atordoado, mais atordoado do que puto, varou o resto da noite, madrugada adentro, retirando e abrindo livros da sua biblioteca, nenhum, nenhum, nenhum, nenhum, nada sobre macunaítas, esses macunaítas não existem, concluía Mário, exausto, lá pelas sete e meia da manhã, agora muito puto, pressentindo que caíra numa piada invenção de Oswaldo que levou toda sua noite. Acordou tarde, meio dia, desperto pela conversa entre sua mãe e tia Nhanhã, uma ladainha sussurrada que chegava até seus aposentos e desceu as escadas, sonolento, no robe de seda, que interromperam a conversa com sorrisos de senta aqui, meu filho, vamos preparar seu desjejum. Pouco importava para elas, mãe e tia, tão bom era aquele filho sobrinho, suas peregrinações dentro da noite veloz e tampouco se acordava tarde ou cedo tamanha a dedicação que Mário, sujeito pacato e estudioso desde menino, pena que não continuou sua dedicação à igreja, começou tão menino, coroinha exemplar, pensavam em conjunto mas jamais comentavam entre si que Mário, depois de dezessete mais ou menos, nunca mais as acompanhou à missa, pouco importava, nosso menino, agora moço, continuava exemplar, cuidadoso, cada dia mais refinado, discreto, estudioso , caseiro e tímido, o que era a mais pura verdade: pouco importava para a mãe, para a tia, para o irmão, para os moços de então que se sonhavam futuros escritores e poetas que escreviam cartas que Mário respondia com dedicação e ardor, como Carlos e Fernando, pouco importava para amigos mais íntimos como Manuel e Rosário Fusco, ou para aqueles alegres rapazes de Clima, ou mesmo para as viúvas de Mário, como ficaram conhecidas à boca miúda as cuidadoras oficiais do seu espólio intelectual no Instituto de Estudos Brasileiros da Universidade de São Paulo incentivadas por aqueles mesmos alegres moços de Clima, agora homens feitos, pouco importava que nosso menino não casou, que nosso menino gostava de meninos e meninas e bananeiras e galinhas e uma vez, uma mula, arre, tão pouco importava que esse pedaço da história não foi importado mas deliberadamente ocultado aqui, ajustado ali, será o benedito, importava mesmo que nosso menino, naquele dia, sentado no sofá, cruzando as pernas do robe de seda sulferino escuro que deixava uma listra larga da perna direita do pijama de fora, enquanto a mãe e a tia preparavam o café gostoso, o café bom, o café preto que nem a preta velha, haveria de numa pulsão nunca cometida por ele antes, nem mesmo em Há uma Gota de Sangue em cada Poema ou na torrente de inspiração lírica que o acometeu em Paulicéia Desvairada, haveria de no dia seguinte, de noite, já em Araraquara e poucadissímo esquecido da raiva que Oswald o havia feito passar, ora bolas, uma noite toda procurando em sua vasta biblioteca por um povo que jamais existiu, começar, deitado na rede, o que viria a ser também em seis dias, o seu gênese, o nosso antigo testamento, o livro que o tornaria Deus: Macunaíma, o Herói sem nenhum caráter. (...) (Gama, Luciana. Os Macunaítas, In: cap II, O Sequestro da Sátira ou O Rapto dos Macunaítas ou O Nome da Palmeira)

banananonada bye Luciana Gama

2010-07-21T22:15:00.000+03:00

Senhores tão bonitos quanto a cara de seus filhos

2010-07-17T02:36:00.001+03:00

Dia redondo, hoje. Não bastasse a beleza dos dias de verão aqui em Jerusalém, amenizados pelo ventos que chegam da Judéia, a luz intensa do sol apontava na janela da sala lá pelas sete e meia de uma manhã escancarada com a chegada radiante do sorriso de Janaína, passando pelo portão, com bagagem de mão rosa, encardida de pó da estrada, ônibus, passeios e calçadas. Atrás de Janaína, um sorriso de pai, luminoso. Michel Rosenthal Wagner, enfim chegava, com seu livro na mala e sua filha pela mão. Eu os esperava com bolo de cenoura integral e calda de chocolate. Pai e filha encontraram-se no aeroporto em Tel Aviv. Michel vindo de Málaga onde foi visitar seu pai, Janaina por sua vez já estava em Israel e havia percorrido o país inteiro com o Taglit. Jerusalém, anota: um bom lugar para encontros.

Mala de escritores são fascinantes porque a primeira coisa que sai delas é livro. Foi assim que Michel me mostrou orgulhoso a publicação do seu: A árvore onde meu Pai catava Nozes. Sim, o livro é caprichosamente editado pela Sefer editora. A narrativa, como sabemos, magnífica porque é fruto de uma viagem, melhor, de um mergulho de Michel nos lugares onde seu pai e avós passaram a infância no Leste Europeu. No entanto, naquele momento, entre malas, café e bolo de cenoura, Michel me mostrava a capa, orgulhoso, porque a foto espetacular da nogueira em frente à sinagoga e na frente do livro, a árvore da infância do seu pai, era da Janaína, que por sua vez, sorria mais radiante ainda, revelada fotógrafa para mim Eu estava, portanto, diante do pai de Janaina que era pai do livro sobre seu pai. Sorri com a compreensão que só os olhos conseguem expressar quando se apertam.

Em algum momento da manhã, na rua Ben Yehudá, no centro de Jerusalém, vi Michel olhando Janaína olhar o que ela olhava pela rua enquanto estava uns passos a nossa frente. Este é um momento único. Eu tenho três filhos. Poder encontrar com cada um é tão especial, confabulou emocionado. Filhos, livros e árvores: amor; palavras que iam e vinham no ônibus, enquanto as ovelhas, cabras e os pastores da estrada da Judéia me enterneciam na paisagem montanhosa e redonda da janela.

Já em casa, entre um copo de água e outro, vi o José Ruy Gandra no facebook, com foto de perfil de lua crescente. Vamos lá seu Zé, quero ser sua amiga, reencontrá-lo. Em poucos minutos conversávamos. Dali, papo em dia, fui ler as colunas do José Ruy. Meus olhos se apertaram de novo, agora marejados, não da orla da Judéia, coisa comumente de tão bela, mas dos textos do Ruy sobre Pedro e Paulo, seus filhos, com direito a galhos de jaboticabeiras, almoços árabes, situações inusitadas. O Zé possui duas colunas onde nos dá o luxo e a honra de compartilhar seu amor, seus filhos e o amor ao seus filhos, chamadas Coração de Pai e Pátrio Poder : http://gandraedit.com.br/revistas/

Hoje foi um dia perfeito do pai dos outros nos outros: na Janaína, na nogueira, na jabuticabeira, no Pedro, no Paulo, na pretinha, nos livros, nos textos, dentro e fora porque o dentro só vale fora, o fora só vale dentro: se diz por aqui que a gente sabe quando uma benção é uma benção porque ela faz bem pra todo mundo. Anota isso também.

Erróticas por Luciana Gama

2010-07-07T23:20:00.000+03:00

Cadernu by Luciana Gama

2010-07-05T17:26:00.003+03:00

Saramago e anti semitismo

2010-06-27T15:41:00.013+03:00

Estou, enfim, lendo Caim. Ontem dormi na página vinte. É claro que estou gostando. Posso me dar ao luxo de dizer que sou leitora de Saramago. Alguns de seus livros li e reli até a exaustão, até poder citar cenas sem a menor parcimônia como se uma passagem de Saramago ou estar em Tatuí fosse a mesmíssima coisa. Evitei Caim até onde consegui. Saramago é um escritor que influência na minha escrita narrativa: volvo e revolvo a língua portuguesa com Saramago. Um amigo me escreveu, tão logo Saramago passou a não respirar, que o Alcir Pécora disse numa entrevista que Saramago não era tudo isso. Não sei se é verdade, não escutei e esse meu amigo me garante que o Alcir Pécora não gosta dele, amigo. Eu morro de inveja do Alcir Pécora. Eu tenho uma lista de pessoas que me dizem: o Alcir Pécora não gosta de mim. Todos escritores. Dessa lista eu já briguei e já fiz as pazes com pelo menos a metade deles. Briguei de brigar mesmo, de virar a cara, de aprontar. Alguns não me perdoaram; de outros, recebi abono. Troco cinco James Joyce por uma boa briga e ainda de quebra lanço uma Pedra do Reino quando a pessoa vira de costas, indo-se. Adoro livros e tijolos e tenho preferência por livros deste formato. O Alcir Pécora é uma flor de criatura perto de mim. Nunca ouvi dizer que ele é briguento, que não é flor que se cheire ou que é grosseiro. Queria eu que as pessoas dissessem em chororô: a luciana gama não gosta de mim. Mas a luciana gama praticamente não existe e o alcir pécora é um fato. Talvez entre eu e ele possamos ponderar a diferença entre a expressão galinho de briga e briga de galo. Eu cego prá valer. Brigo com todo escritor vampiro que se aproxima de mim. Eles costumam vagar pela noite, em bares específicos, sugando histórias dos simples mortais que tomam cervejas e no dia seguinte seguirão anõnimos como personagens de escritura. Quero deixar bem claro que conversas que eu posso ouvir em mesas de bar com pessoas interessantes dentro não me servem como representação literária já que para tanto basta ir ao bar da esquina. Eu gosto de ler. Passar frases inteiras do bar da esquina para o papel não é literatura, é vampirismo. Também não suporto leitores que não vão ao bar da esquina mas ficam em casa lendo essa literatura que seu medo do mundo alimenta como literatura. Sim, eu sou brutalmente criteriosa e rachei de rir com a declaração do Pécora sobre Saramago. Mesmo que não seja verdade do meu amigo, eu gostei da história, porque ela cabe na boca do Pécora, esse cordeiro na pele de lobo. Samarago era tudo isso sim senhor. Concordo que Ensaio sobre a Cegueira é uma bosta e aqueles diários de Lanzarote de fechar-se na página um mas o que ninguém disse ainda é que Saramago pulou Vieira no jogo céu inferno da literatura dele. Rendeu-se à Camões, mil vezes ao Fernando, mas conseguiu o feito extraordinário de saltar por cima do Padre imperador da Lingua Portuguesa. Talvez, o Pécora saiba disso, assim como eu sei porque sou leitora voraz de Saramago. Vieira deve ter sido a Clarice Lispector de Saramago, ou seja, aquele escritor que quando a gente lê se questiona dolosaramente se não se está tudo alí, não havendo necessidade de dizer o que dito, às claras, já está. Obviamente que estou me referindo aos contorcionismos miraculosos da língua portuguesa em Vieira. Eu também fico atéia de palavra quando visito Vieira, esse fazedor de sombras em nosso português a haver.

Saramago era amargurado, enjoava nas curvas de sintra e sentia o fígado aos ver pasteis de santa clara, por certo: era escritor, conhecia a vida por obrigação de vivê-la, não sendo fugitivo que se esconde em livros ou mesa de bares. Eu conheci Saramago, eu sei. Levando-se em conta que sou possuídora de talento raríssimo para desnortear pessoas sobre o que eu realmente vivenciei e o que foi vivenciado por mim realmente, suponhamos que eu tenha conhecido Saramago durante sete segundos e duzentas e oitenta nove páginas de livro, coisa que assim se deu: cheguei em Portugal, vinda de navio, nas comemorações do terceiro centenário do Padre Antonio Vieira. Todo mundo sabia disso, menos eu. Só me dei conta porque fui parar numa missa, no bairro alto, para o padre. Não era missa, era congresso. Mas era missa. E fui porque tinha salgadinho. Nessa época eu acreditava que bolinhos de bacalhau originais e tradicionais não eram os feitos na Lisboa Ocidental vulgo bar do mané portuga na esquina da cardeal Arco verde com a Fradique Coutinho em São Paulo. Dali da missa, do bairro alto, da rua do alecrim, até me sentir sardinha enlatada num comboio barco no tejo para Almada, entrei no meu quarto e dei para ler Saramago durante oito dias consecutivos. assim que cheguei no que será então minha casa portuguesa havia dois Saramagos na estante da sala. Almocei e jantei História do Cerco de Lisboa mas o outro a minha espera não me moveu dali: passei mais quatro dias trancafiada saboreando o Evangelho Segundo JC. Sim, era minha forma de absorver Portugal com a missa bolinho frio de bacalhau sem gosto mas com Vieira. No domingo, logo pela manhã, não havia mais Saramagos na estante para mim e fui dar uma volta. Entrei num taxi. Me leve para qualquer lugar, não conheço nenhum. O motorista achou por bem me levar para Cascais, cassinos, taximetro e tal. Mas no primeiro farol fechado emparelhamos Saramago e eu, carro a carro. Gritei de dentro: Saramago! o escritor assustado, assustou. Dei acenos e sorrisos. Ele se refez do susto e acenou numa primeira engatada. Só nos reencontrariamos de novo no Memorial do Convento mas essa é outra história. Eu gostei daquilo, daquilo de assustar o escritor que me assustava, bu Saramago, tô te lendo, caderno rosa purpura de Cascais.

Mas chegamos onde eu não queria: onde eu acho que devo me posturar: eu confesso que sempre achei que Saramago estava gagá quando fez declarações sobre Israel, país que em dá guarida, casa, comida e namorado. Então, nunca dei muita atenção ao fato. Em todas as livrarias por aqui há Saramagos em inglês, em Hebraico para todos os lados, todos os títulos. Que as declarações tivessem vindo do senso comum, eu até compreenderia, mas não vindo de um intelectual. Israel hoje pode ter um governo que eu e mais uma tonelada de gente aqui não concorda mas isso não significa que Israel não tenha uma bela formação sindicalista, democrática que permite que o sistema funcione confortavelmente para seus cidadãos: estou falando de bens comuns como saúde e educação em fases de governos que eu discordo como esse de Netaniahu, por exemplo. O fato desse governo israelense de direita não estar nesse momento construindo uma história que a meu ver não é dignificante não apaga a história de Israel com seus sindicalistas, politicos, sionistas que construiram o país que eu habito hoje e muitos palestinos também. E palestinos sorriem nas ruas aqui, trabalham, dividimos os mesmos ônibus, as mesmas filas e são alegres e falam alto como os israelenses. Na prática do mercado da Cidade Velha, tirando os religiosos com suas fardas, não se sabe quem é palestino quem é israelense. Eu namoro um palestino e tenho amigos aqui religiosos, ateus, israelenses e árabes, eu sei do que estou falando, da vida viva em Jerusalém, da vida que acontece fora dos extremismos dos jornais que circulam pelo mundo. Infelizmente, lendo as primeiras páginas de Caim tive a certeza de que Saramago, nas declarações sobre Israel, não estava gagá. Velhinho gagá não escreve Caim. Que belo livro. Quarta feira eu vou fotografar Amos Oz. Amos Oz, esse escritor fabuloso, comentou as declarações de Saramago: "Esta é hoje a comparação preferida dos antisemitas em todo mundo. Saramago demonstrou uma cegueira moral incrível. Como integrante da esquerda, como alguém que luta pelo direito do povo palestino a um Estado independente junto a Israel, vejo as declarações de Saramago como um golpe na cara as vítimas dos nazitas, dos pacifistas em Israel e toda a humanidade”. Ademais - para usar uma palavra pecoriana- Saramago deveria, ao menos, alguma espécie de gratidão ao povo que inventou a personagem principal do seu derradeiro livro. Convenhamos assim.

trecho

2010-06-24T10:13:00.006+03:00

aspas são raspas de texto. tacho. acho. não gosto de quem junta dedos aspas ou parenteses no ar médio e anular. não posso. não deixo. me afasto, quero outra coisa: nuvem, papel, pedra. gosto do gosto da escrita escrita, colher na panela de brigadeiro. escrever é somente. aspas falam demais: madeleines, brevidades das citações, torrada com geléia, chá das três marias: aspas são visitas, não lavam a louça da escritura, pia até a boca, etiqueta no pote de vidro, dossiê de alcaparras, vodca, sonho de valsa. aspas são falsas, telefonema injusto, desde(se)nham reticências, o sono das Preguiças do Brasil. aspas são ossários com nada dentro, noves fora, primas entre si, onânicas com ânsia de nanicas: minha terra tem exílios.
(Gama, Luciana. In Os Macunaítas: Exéquias.)

Dicas de Leituras ( Treinamento de Defesa) para Intelectuais em Israel sobreviverem ao Governo De Netaniahu:

2010-06-05T14:17:00.010+03:00

dentro do livro adentro: página de mim(o)

2010-05-26T21:10:00.004+03:00

A Doutora Ana Villanueva...

2010-05-03T12:33:00.001+03:00

...horas depois da sua monumental defesa na Unicamp:)

Las Meninas

2010-05-01T16:13:00.001+03:00

Las Meninas. Damascus Gate, East Jerusalem. Foto sobre papel fotográfico

Velazquez, 1656 - Shlomit Or, 2010

A História do Dia em Que Fui Ver Alice Ruiz

2010-04-28T23:58:00.002+03:00

Por Eduardo Sinkevisque

Comecei o dia num ônibus para USP. Lá, dei com os burros n'água, porque a pessoa que iria encontrar não foi ter comigo. Eu fui ter com ela. Ela se esqueceu. Esquecerem de mim não sei que número ...
Então, no ônibus, em pé metade do caminho, outra metade sentado, pensava em poemas, na poesia, pensava que veria Alice Ruiz; tudo isso para não ruir, para vencer o ruim do desconfortável do ônibus, o difícil do dia.
Não faço drama, não exagero, foi assim que foi. Foi. Fui ...
Na USP, sem a pessoa que encontraria, nem grupo de estudos, com a mochila cheia de ecfrases, descrições de batalhas, de cidades, tomei um café com leite, escuro, sem espuma, amargo. O que salvou foi a conversa fortuita com uma descendente de libaneses muito sorridente, cheia deles, dos dentes, de seus parentes.
Esperei por uma hora, nada. Burros n'água. Parti a caminho da PUC/SP, para ver Alice Ruiz. Tuca Arena. Não é aqui, mudou para ...
Fui para o Prédio Novo, 3º andar. O elevador passou reto, não me deixou entrar. Fui a pé, pela rampa. Três andares.
Lá: não é aqui, é no 2º andar.
Fui lá ...
Vi, ouvi, senti Alice Ruiz.
Tinha que ser assim, tão difícil? Para chegar à poesia, havia a necessidade desse trajeto?
Foi minha dor de dentes, minha nevralgia o dia, até ver e ouvir a poesia de Alice Ruiz.
Foi. Fui eu na travessia ... até que a poesia de Alice Ruiz abriu o dia, abriu meu dia de poesia.

Eduardo Sinkevisque
28/04/10

Por me deixar respirar, por me deixar existir:

2010-04-28T00:10:00.006+03:00

Deus lhe pague. Petah Tikva, tarde de 28 de Abril.

Achar de vista: descansar

2010-04-27T13:55:00.002+03:00

Respirar em Julia Hansen

2010-04-26T20:46:00.005+03:00

Sobras de dez horas, quase isto, de máquina de escrever texto alheio. De e para. Mas, alguém escreve texto que não seja alheio? Não. Entre um texto e outro, máquina de pensar bobagens: o exaustor nunca fica exausto? nego vem de negado? profissão: espremer leite de pedra mas a ética supera qualquer tentativa de revolução. abafa isso: contratam você e você passa a escrever coisas maravilhosas sobre textos nem tão maravilhosos assim. Cunhadismo. Bacanagem. E mijemos em comum numa festa de espuma, decassílado do Vinicius que chega quando quero rir sozinha, ou: não comerei da alface a verde pétala. Vinicius também mas penso tudo isso num tom milloresco que condiz comigo. Picaretagem? No. Picarescagem, meu filho. Alguém me ensina a descansar sem ser lendo? Passagem pelo blog da Julia Hansen. Se eu fosse você eu ia até lá, porque aqui, meu nego, hoje, só depois de amanhã de manhã:
http://alforriablues.blogspot.com/

Pastoreio de Cabras com os Beduínos Jahalin

2010-04-24T19:27:00.007+03:00

"Liberdade de fome e sede/da ambulante prisioneira./Não é que ela busque o difícil: é que a sabem capaz de pedra." (João Cabral de Melo Neto In Poema(s) da Cabra)

Não que eu não desejasse uma tarde cabralina no deserto da Judéia. Simplesmente, não esperava que pudesse ser tão bom, caminhar, sentar, conversar com os beduínos. Nem quando morei na caatinga baiana estive tão misturada entre as pedras e as cabras como hoje. As ovelhas estavam lá também. Quietinhas. Como são silenciosas as ovelhas, como são comportadas, não dão trabalho aos pastores. Em compensação as cabras são uma confusão. Hoje descobri que pastorear cabras é uma tarefa árdua, elas vão que vão, se dispersam em grupos e quando você repara estão todas em todos os lugares e sempre montanha acima. Mantê-las juntas não é tarefa fácil.

Passei, então, algumas horas com quatro pastores: Ali, Mohamed, Ahmad e Abu. Como eu havia previsto eles também me observaram por vários sábados, sempre a mesma hora, no mesmo lugar, fotografando seu pastoreio. Eu, sempre meio ao longe, no alto de uma montanha. Todo sábado. Aqui:

Então hoje uma cabra veio ao meu encontro. Ahmad veio atrás com seu burrico. E pudemos sorrir um para o outro. Ele desceu do jumento e eu pude lhe mostrar as fotos que venho fazendo faz dois meses. Ele ficou muito agradecido e perguntou se eu queria acompanhá-lo. Esperava dois meses por esse encontro, fui. Este é Ahmad no deserto da Judéia, beduíno Jahalin. Aviso que os beduínos não se deixam fotografar. Ainda não descobri porque. Mas adoram câmeras e fazer fotos. Ahmad queria que eu subisse no burrico. A hospitalidade começou aí. Eu não aceitei só porque imaginei que amanhã não conseguiria andar. Eu ri, negando. Ahmad achou graça na minha risada. Ele me perguntou num árabe remoto, denso e soletrado da onde eu era. . Eu disse Brasil, ele sorriu muito: Futebol. Uma palavra anjo, uma palavra gol de placa. Jogada celestial no deserto da Judéia. Os beduínos me mostrando sua malícia e sua raça.

Então acompanhei Amahd colina abaixo. Algumas cabras mézaram a tarde inteira enquanto eu conheci os outros três: Ali, Abu e Mohamed, um lider daqueles três pastores, ao menos, entendi assim. Depois descobri que foi Mohamed que disse para Ahmad trazer a cabra e e eu para perto deles que me esperavam embaixo de uma árvore com café árabe feito na hora, com fogo fátuo, nascido da areia. Levantaram-se quando cheguei, abrindo os braços e indicando para me sentar com eles. Mohamed quis ver minha câmera. Entreguei. Ele gostou desse ato e se tornou o fotógrafo do dia. Coloquei a câmera no automático e mostrei para ele, aperta aqui. Mohamed é o lider deles. É um moço muito forte, com os músculos delineados, dentes lindos e olhos ferinos, esverdeados. Ele é o dono dos camelos e das ovelhas que fotografo aos sábados. É menos docíl do que os outros e mais ligeiro também. Sua beleza causou-me uma profunda impressão de que queria fotografá-lo de qualquer maneira e que vai ser uma operação delicada, conquistada. Prefere ficar com minha máquina e me fotografar. Líder. Eles me receberam para um café nesse vale, embaixo dessas árvores:

Então, Mohamed, o fotógrafo registrou e roubou minha alma:

Sobre Cabras. Em casa, pastavam solenes. Um lugar onde eu posso plantar meus amigos, meus livros e nada mais:

Consegui fazer uma única imagem de Mohamed, por fim, sem ele perceber. Sábado que vem combinamos de nos encontrar para a entrega das fotos em papel. Ficaram felizes com o presente. Eu também. Cantaram em despedida para mim. Eu, emocionada, vi a esperança- essa coisa intelectual para mim e pro Zé Rodrigues- com muito menos óculos.

Se fosse por mim todo mundo andava sambando assim...

2010-04-22T00:18:00.001+03:00

Sobre Cadeiras e Ventos do Bem

2010-04-20T17:00:00.011+03:00

"- Te peguei, niilista! O sedentarismo é justamente o pecado contra o espírito Santo. Apenas os pensamentos caminhados têm valor. Só se pode pensar e escrever sentado." ( Nietzsche)

Sentar em cadeiras é um dos próprios do homem que mais é dificultoso para mim. Odeio sentar. Sou uma pessoa afobada, atarantada, tenho bicho carpinteiro e não consigo assistir televisão apenas porque tenho que sentar. Sentar para mim é sinônimo de estar parada. Não gosto de ir ao cinema também. Sei que soa tosco. Mas é assim.

Nunca gostei de nada que nos obriga a sentar: assistir aulas e estudar e escrever. As duas últimas coisas eu só faço deitada ou em posição de leitora da corte francesa. Sou peripatética. Escrevo andando. É um tormento quando termino de escrever e tenho que sentar para colocar opensamento em desenho de letra. Sentar, definitivamente, não é um protocolo justinho para mim.

Também não gosto de ármários e tenho horror por paredes. É um tipo de privacidade que não me diz nada. Nem mesmo para ir ao banheiro. Adoro entrar para morar em casas vazias, essas, sem ármários. Odeio guarda-roupa, armário de cozinha, uma vida projetada, vamos dizer assim.

Mas cadeira é meu calcanhar de Aquiles. Daí meu gosto pela fotografia que me obriga a ficar zanzando, bater perna. Escrevo copiosa e verborragicamente, mesmo assim. Sei que sou uma máquina de escrever. Todas as minhas mesas tem que ser enormes. Agora, adquiri uma de um metro e meio de comprimento, estamos felizes, eu e ela. Mas havia a questão da cadeira. Claro que meu(s) oficio(s) me obrigam a ter uma cadeira confortável.

Fui ver o preço. Daria para comprar umas duas ou duas e meia mesas iguais a que comprei. Desisti, simplesmente, porque odeio cadeiras, imagina, comprar uma. Foi fácil. Faz quase dois anos que moro em Israel e escrevo e leio na cama. Dois notebooks me acompanham. Ligados full time.

Duas ou três semanas atrás achei uma cadeira boa, dessas pretas, fortes, que giram de lá para cá, me esperando em frente ao lixo. Já escrevi um post aqui no blog sobre o lixo em Israel. Não é exatamente lixo: as pessoas deixam em frente ou perto coisas que não vão usar mais para quem necessita: livros é coisa comum. Enfim, tenho um post sobre isso aqui, provavelmente de 2009.

A cadeira estava um pouco capenga, não muito. Faltava uma rodinha que eu imediatamente substituí por um tijolo de dolomita enrolado lucianicamente com durex. Funcionou. A cadeira ia e vinha. Com a mesa nova, espaçosa e já bagunçada, a tal da cadeira começou a me incomodar. Nada demais. Apenas me incomodava olhar para ela com aquele tijolo como ornato. Ontem, feriado, não resisti: voltei a cadeira para o lugar que encontrei no lixo. Não sem antes desenrolar a prótese de tijolo. Queria entregá-la exatamente como a achei. Sou generosa mas, literal. Causo algumas confusões nas pessoas com duas características tão disformes, juntas. Vamos dizer que sou uma cangaceira altruísta, uma brasileira pé duro, adorável.

Enquanto trabalho, todos os dias, ando pela casa, abro a porta da rua, ando até a esquina e volto. Tudo ao mesmo tempo. Só não posso e não consigo ficar parada. Num desses vai e vem resolvi ir até o lixo da rua para ver se a cadeira estava lá. Estava. Levei um susto. Pisquei duas ou três vezes e me certifiquei que não estava pirada. Mas me senti bem doidinha por um átimo. Havia uma cadeira novinha, com plástico e tudo e rodinhas no pé. Inverossímel, eu sei, mas era para mim.

Por que? Muitas hipóteses. Poderia dizer que aqui é Israel e alguém deixou uma cadeira melhor no lugar para que eu mesma pegasse. Essa hipótese não é impossível aqui. Outra: alguém viu a cadeira que deixei e se lembrou que havia uma em casa sem serventia, aproveitou o ensejo e jogou fora. Mais uma, parecida com a anterior: trocaram as cadeiras. A minha ex não estava lá, a outra, igualzinha estava: alguém se divertiu fazendo isso, uniu o lixo ao agradável. Mas a hipótese de que mais gosto é a de que um vento bom do deserto passou por ali e me deixou um recado mais ou menos assim: "Toma sua cadeira. Você merece uma cadeira nova."

MEMÓRIA DE UMA LEITURA DE BARTHES por Eduardo Sinkevisque

2010-04-20T16:40:00.003+03:00

(obs: Eduardo, acho que fui eu quem colocou veneno no seu livro do Barthes, claro, neocid em latinha...)

MEMÓRIA DE UMA LEITURA DE BARTHES
(inacabada)
Para Barthes (in memoriam)

Não quero mais escrever.
Só quero fazer memórias;
depois, como todo mundo: ir embora.
(Eduardo Sinkevisque In: Lugar Nenhum)

Meu Incidentes é da Guanabara. Capa azul como lembrava. Pequenos signos como hieróglifos, como grafites de caverna em amarelos e vermelhos. Manchas, desenhos que eram para ser figurativos, mas não decifro, não leio, não os entendo, nem quero. Não há necessidade. Penso que o signo é a morte da coisa.

As orelhas e contra-capa me explicam o livro de Barthes, o diário, o tom patético de pathos, de homem apaixonado, apaixonante. São sons dissonantes. Este no Marrocos, deu aulas, se envolveu afetiva e sexualmente com alunos, mais jovens. Morreu prematuro, no auge da fama. Isso importa? Ele não exporta isso. Não compro essa história do livro. Abro o livro para ler na cama. Com ele, dormir esta noite. Será uma noite apenas com Barthes. Que os leitores se cuidem. Que eu me cuide. Que Barthes, mesmo morto, se cuide.

De imediato: esforço para fazer uma apropriação, uma apoderação que é apodreração do imediato, porque o imediato apodrece e não nos dá tempo, nem chances para rapto.
Ele não escreve, pratica. Não está na esfera do discurso, mas na do fazer. Isso em retórica é poiesis. É techné. Técnica. Ele faz o “romanesco” do Marrocos, não a transposição do Marrocos. O lugar é uma referência, mas não uma referencialidade. Poderia ser um romance, mas não chega a ser, por isso partes, pedaços, fragmentos, que vem do romanesco; porque esse, por “essência”, é fragmentário. Pode ser epigramático, porque picante, agudo, breve. Incidentes porque incidem, incidentais, como música que entra ao acaso, quase sem se perceber, porque acidental, não proposital, não programado, embora pensado; Incidentes pelo efeito que disso propõe.

Pela incompletude, pelo rascunho, pelo transitório, fulgás, arbitrário, efêmero, anotado para ser aproveitado. Incidentes parece ser um diário idioletal. Vem do locutor de um idioleto. É fruto de algo vivido durante um prolongamento de tempo, mas por ser efêmero é fruto com duração de um dia. No meu caso, na minha leitura, fruto de uma noite. Desta noite.
Na cama sublinho, na cama grafo:
“A luz do Sudoeste”: ...

Hoje, ontem, ele data, ele datou. Começo a pensar em mim enquanto o leio. Se fisesse um diário teria que datá-lo. Descreveria dia esplêndido? Comporia uma narrativa esplêndida, não descritiva. Investigação do que é e não é poético. Língua que resvala, chega próximo, chega perto. Fora do lugar, pensa o lugar. França/Marrocos.

Volto a pensar em mim sempre fora de lugar, penso os lugares? Porto/São Paulo? Portugal/Brasil? Fora de mim, penso em mim. Fora de mim, componho personagens femininas, mulheres meninas, unhadas, gritaria. Barthes anota imagens. Filmagens. Filmografia. Sinto frio na espinha, frio na barriga. Meus olhos são lentes, meus óculos olhos. Questão de língua, de sotaque? Prosódia que é prosápia. Queremos dizer sem língua. Sempre pensei o som, o som da palavra, de palavra; palavra. Escrevi diários que não eram diários, eram guiões, eram roteirões; coisas do gênero das memórias.

Primeiro “Sudoeste” é som; segundo: desenho. Espero ainda para saber o terceiro. Ainda no âmbito do segundo, vejo certo byronismo fortuito, casual, mas proposital. Luz que cai, despenca, tomba.Não precisou muito para chegar ao terceiro “Sudoeste”. Ele é memorável. Talvez, corra por baixo de tudo, esteja implícito. Terra da infância.

Três regiões existentes, reais, carecas ou de perucas. No locutor, em Barthes, três zonas simbólicas. “Sudoeste” em Barthes é da ordem do simbólico. É vida. É morte. Pode ser crase cravada grave. Tudo o que vem após as explicações são da ordem do deleite, porque abandonados os recursos didáticos ficam os prazeres. Por outro lado, são acessórios, enfeites, ornatos, recursos estilísticos amplificadores da voz do homem, do sujeito Barthes.
Faço extratos, extravio, abstráio: “entro nessas regiões da realidade à minha maneira, isto é, com meu corpo; e meu corpo é minha infância, tal como a história fez. Essa história me deu uma juventude provinciana, meridional, burguesa”.

À maneira de é conforme o corpo, finito, particular. É história porque singular. O estilo é corporal, à maneira de. Cada à maneira é uma maneira. Para mim, mangueiras, árvores frondosas de abraçar. Quem não gosta de abraçar árvores, bom sujeito não é. É ruim da cabeça, ou doente dos braços, não dos pés. Árvores frondosas matronas gostosas de abraçar.

Faço extravios, navios de leitura traem Barthes, não traío. Trago para perto, me aproximo:
“assim na idade que a memória se forma, aprendi das ‘grandes realidades’ apenas a sensação que me proporcionavam cheiros, fadigas, sons de vozes, corridas, luzes, tudo o que, do real, é de algum modo irresponsável e não tem outro sentido que não o de formar mais tarde a lembrança do tempo perdido”. O barco Barthes me leva sem velas para o Porto. Minha personagem diz ter entrado na cidade pelo olfato, pela audição. Muito tempo depois é que viu, que se valeu da visão. Barthes não estava no diário que escrevi, que depois compus como escrito de outrem, mas eu estava com Barthes, ele estava em mim, na minha personagem.

Faço abstrações: “pois ‘ler’ uma terra é antes de tudo percebê-la segundo o corpo e a memória, segundo a memória do corpo. Creio que é esse vestíbulo do saber e da análise que está votado o escritor: mais consciente que competente, consciente dos próprios interstícios da competência. Por isso a infância é a via real pela qual conhecemos melhor uma terra. No fundo, só existe a Terra da infância”. Na gangorra-Góngora parque que me encontro, encontro-me com meu passado da leitura de Barthes. Quantas infâncias tem o homem? Lia Barthes no jardim da infância, numa universidade católica.

Para ler, hoje, volto às marcas feitas a lápis. Minha terra não tem palmeiras. Tem paralelepípedos. Eu era palmípede. Engatinhava em chão de pedras, em chão de meninos. Minha terra é uma vila com casinhas geminadas. Cadeiras nas calçadas. “Incidentes”: ...O livro dentro do livro. Há incidentes que nomeia a reunião de pequenos textos, partículas, partezinhas, e há incidentes capítulo composto de partículas. Mais do que fragmentos prefiro pensar na noção de partícula. Algo assim como cutícula em dedos, como metonímias na boca, metonímias de línguas.
Estou com Barthes nas mãos. Ele gira entre anéis. Ele anela. Colho, pego recolho:“um garoto ... tem ... o gesto que mostra o tipo”.

A linguagem do corpo descreve caráter. A gestualidade é parte na partícula. Faz entender o todo. Generalização que se instaura por um tipo de leitura periférica. Meus olhos leem pelos cantos, pelos lados, pelos ângulos. Barthes flagrava a delicadeza. Talvez a comesse, quisesse comê-la, mais do que dar para o garoto ou comer ele. Recolho, pego, colho:“Uma européia ... tem atração maníaca pelo que balança”.

A imagem me atraíu, não por meio do fálico. Trouxe-me até aqui. Fez com que não desse mais bola a Barthes, mesmo sem o esquecer. As coisas que balançam para mim são prazeres de voo. A cadeira onde me sento para escrever balança, sacode, sacoleja. É uma subjetividade dançada numa terra de objetividades aparentes. Entendo atrações maníacas por coisas penduradas, que balançam, que chacoalam. Estou em São Paulo, mas no Porto. Zona de fronteira, coisa balançante.

Colho: “um jovem bem moreno, camisa creme-de-menta, calça verde-amêndoa, meias laranja e sapatos vermelhos, visivelmente muito macios”. Barthes veste o jovem para o despir. Deixa explícito o vestuário, implícito ao desnudamento. Com a língua,absorve creme de menta, verde amêndoa, laranjas. Com a exceção dos sapatos que tem cor, o restante tem sabor. As peças do vestuário se aproximam no paralelismo da maciez dos sapatos. Ele pisa em areia movediça. Afundo na cama. Quase durmo, quase sonho. Ando na maciez. Agarro a leitura com olhos. Pego:
“Observação de Siri: não há carneiros azuis”. Não sei o que Barthes quis ou não quis dizer. Nunca li tentando adivinhar intenção de autor. Pelo Siri com “s” em maiúscula infiro se tratar de uma pessoa, não do molusco do mar. Pego o siri porque o bicho-metáfora já me fisgou uma vez que escrevi que a realidade era presa de siri. Foi no mar dos dias, num livro chamado Poema em pé. Carneiros azuis são os que conto ao tentar e não conseguir dormir. As lãs azuis de carneiros que não há seriam doces algodões.

Recolho, mas antes penso que trocadilhos franceses ilegíveis em português são tapetes para trepar. O livro me escapa. Barthes escapou antes. Recolho, agora de vez, porque colho outra vez:
“Um certo Ahmed, nas proximidades da estação, usa um pulôver azul-celeste com uma bela nódoa laranja na frente”. Quem usa pulôver hoje em dia? Que língua é essa que fala isso? Língua da tradução, língua da cronologia, da datação. Deve ser a bela infiel. Novamente Barthes compõe imagens com cores e sabores, porque a roupa é azul de céu com mancha fruta. Uma laranja não pode atingir o céu; mas, na subversão, a boca de Barthes, em desejo, toca às alturas.

Colho, pego, recolho; tudo ainda no âmbito do “Incidentes” capítulo do livro homônimo: “repouso que só poderia ser captado por um pintor”. Barthes se refere ao repouso de mãos de certa pessoa, homem inativo, plácido, descrito em sua frente. Invejo o repouso do pintor, porque poesia silenciosa, muda. Repousar como em mão de pintor é repousar tão profunda e poeticamente que recuperaria meu cansaço d’alma de séculos. Agora não aspo porque não transcrevo, não copio, mas olho para o texto a dizer de jovem nascido na Argélia que fala francês, um pied-noir. Penso não ser a mesma coisa de um brasileiro, como eu, a falar português, nem um português nascido no Brasil. A relação colonial é diferente, as apropriações da língua também. Não sei o que argelinos fizeram com o francês, nem sei, no geral, o que brasileiros fizeram com o português. Tenho uma vaga noção, uma idéia. Saber, mesmo, sei o que faço com o português. Sei bem o que fazer com o vernáculo, com minha língua mãe. Matá-la em sonho freudiano, como ao pai. Almoçar com eles aos sábados e ser feliz. Meu português é brasileiro. Sei que em Portugal, para serem preconceituosos e xenófobos, dizem que brasileiros falam pretoguês. Eu sou negão quando preciso, mas me apetece mesmo é ser neguinha, com muito prazer!

Volto a não transcrever, mas a aspar. Admito que me agradam certas imagens, mais do que a prosa memorialística toda de Barthes. Agora, ele diz de uma certa suavidade proveniente de uma frescura. O sintagma é: “fresquinho de suavidade”. Não sei se me seduziu mais a suavidade ou a frescância. Algo novo se anuncia, foi anunciado no enunciado. Nem tudo que é novo é suave, mas coisas frescas cheiram mesmo à suavidade. A suavidade é fresca. Só pode ser nova, só se renova, só nós renova.

Aspo minimamente. Faço aspas mínimas, diminutas, minimalistas. “ ‘sonhar’ e ‘explodir’ para ‘ficar de pau duro e gozar’. ‘Explodir’ é vegetal. Jorrante, dispersante, disseminante; ‘gozar’ é moral, narcíseo, repleto fechado”. Tudo isso porque me afetou, fisgou, pegou não o pau, nem a porra, nem o gozo em si, mas a diferença entre o aspecto moral da coisa e o vegetal, isto é, a diferença entre a teologia pressuposta (seja ela qual for) ou a moralidade (sem religião definida) e a biologia, a botânica. Moralidades não precisam ser moralistas. Por moral pode se entender mediações, éticas. Coisa muito faltante; principalmente, no Brasil.

Plantas explodem, nós (caras pálidas, caras coradas) gozamos. Eu explodo no vocabulário de Amidu que Barthes parece ter gostado e gozado. Eu sou a flor da leitura, por isso sou vegetal. Meu pensamento não é homo, nem hetero, nem gay, nem lésbico. Eu não me importo com gêneros, com orientações. Se tenho algum, alguma, se me acondiciono em alguma orientação sexual é por rebelião. Narcisismo e fechamento? Continuo a pensar com Caetano: “Narciso acha feio o que não é espelho”. Pode até gozar e explodir, mas tem que ter espelho.

Escrevo/leio, leio/escrevo somente de onde posso, do meu lugar. Meu lugar é o do falo, e isso é um problemão. Só quem tem falo sabe o trabalho que dá para manter, para fazer subir. É irrigação. Nem moral, nem vegetal. Obra de jardineiro, talvez. Esbarrei num “fazer amor” irrelevante, impertinente. Desconfio da tradução, mas mesmo assim amor não é algo a se fazer, feito, manufaturável. Amor é antropológico, construção etc. Não discuto amor. A passagem era sexual, trepável, copulável.

Gosto de macacos que trepam no coqueiro, tiram coco, põe coco, dentro, fora. Macacos trepam o tempo todo. Não fazem cerimônia. Isso que é antropologia para mim. Parvoíce? Não, homens são macacos pioradinhos, não macacos melhorados. Já escrevi em algum lugar que a mínima diferença de cromossomos livrou o macaco de ser gente. No Marrocos, duvido que Barthes fez amor. Ele trepou, fez sexo; mesmo. Ele foi macaco. Não sou um macaquinho de Barthes, mesmo que tire coco deste coqueiro. “Uma talagarça acinzentada, desenhada com buquês envelhecidos” me fez desvenciliar, desbarrar do “fazer amor”. Eu fui costurado, cosido no bordado. Minha irmã sempre foi mais velha, mesmo quando éramos crianças. Ora, nasceu antes, diriam! Era velha porque sempre fez bordados. Talagarça era o pássaro da juventude dela, lindeza mais linda. Nos buquês de Barthes recupero muitas memórias.

Ele pega trens. Também pego. Peguei. Ele vê sapatões a jogar baralho. Eu vi casal gay. Ele era um narrador gay. Eu também. Ele sempre foi gay. Eu não. Já fui, já deixei de ser. Já fui outra vez. Escrevi uma história de homens, uma história de mulheres. Humanóides. Questão de espécie. Os gêneros me interessam sempre que leio retórica, ou textos que pressupõem retóricas. Fora disso, não penso em gênero, já disse. O anedótico no diário do Marrocos me fez pensar em Guimarães Rosa, por exemplo, no episódio da carona que Barthes dá, ouvindo que não se pode dar carona no Marrocos. Fiz a hipótese de ler Barthes em paralelo com Rosa dos prefácios de Tutaméia, anedotário, gênero não-gênero, coisa mais “Hipotrélico”. Seria um acúmulo de leituras, o cúmulo, talvez. Traria Luciano de Samósata de volta, porque em Rosa ele já esteve, está. Ao ler Barthes com Rosa, nesse caso, seria ler Barthes com Luciano. A cadeia seria Rosa-Luciano-Barthes-Rosa-Luciano. Isso seria um círculo de leitores, de leituras. Um circo sobre. No picadeiro, este leitor-palhaço, nem de todo desprovido de razão, pois os prefácios de Rosa são não-prefácios. Estou a falar de anedotário, convém lembrar. Depois, Luciano, provável lido por Rosa, era sofista, compunha discursos. Compos muitos prefácios não prefácios, principalmente para textos de gêneros mistos, cínicos.

Não tenho paginado as referências do livro lido, livro com o qual lido, o que tenho lido. Nem citações, nem glosas, nem alusões. Isso que escrevo é uma leitura na cama, uma alucinação, um sonho. Por sua vez, penso que um leitor muito esperto de Barthes saberá do que estou dizendo. Depois, como sou muito bom para quem me lê, tenho dito que capítulo estou a ler, pois não? Me desculpem os lusitanismos, mas acabo de escrever um livro, cuja ação se passa no Porto, em Lisboa e em Coimbra. Fui contaminado, embora tenha escrito tal livro usando máscara. Mais uma partícula desta parte “Incidentes”, da homoniminidade: “Uma menina me pede esmola: ‘meu pai morreu. É para comprar um caderno etc’. (O lamentável da mendicância e o ranço dos esteriótipos)”. Calado eu luto, sereno irresoluto ... Sou ouvinte de Vanzolini. Aqui, é uma questão de síntese da miséria. Barthes não diz, mas eu digo: o esteriótipo é uma mendicância de linguagem.

Vejo Barthes nomear algúem pela inicial maiúscula “I”. Diz ser um pequeno (menino?, baixote?). Diz que “I” leva flores para ele, Barthes. O restante não me importa para comentário. Estou no âmbito do arbitrário, mesmo. O que me importa é que o livro que acabei de escrever tem uma persona que nomeei “i”, em minúscula, porque me agrada ver o pingo no “i”. Ela, a persona, venho do real, tinha nome próprio, em minhas mãos perdeu. Ficou a inicial. Depois, ganhou nome de mentira, uns dirião ficcional. Passou a ser Idalina. Esse era um nome real na minha vida, nome de uma tia-avó. Passou a ser de mentira, ficcional. Nota aguda do delírio de leitura. Isso passa da conta já. Não há leitor no mundo que sustente. Não há leitor no mundo que aguente. Resumo da coisa: sincronicidade entre escritas. Talvez o “I” dormisse em mim. Já disse que releio Barthes? Eu era criança ...

Última partícula dessa parte. A leitura me sugere que marroquinos são muito sexualizados. No meu imaginário, devem parecer argentinos, argelinos. Penso em européus nas américas, em paus povoadores. “No Palace está Noite” ...O capítulo começa indicando confissão. O verbo do tópico frasal complexo é confessar. Estamos numa escrita confessional? Bem provavél. Certamente não estamos num confessionário. Estamos numa escrita de “eu”.Duas coisas me despertam aqui: museus e lugar em que ele viu Beckett pela primeira vez. Quando Barthes diz que as belezas fazem sentido acompanhadas de pessoas, de gente, tendo a concordar; em teoria concordo. Não vou discorrer sobre o incômodo que sinto quando acompanhado. Isso vai parecer misogenia. Estou na cama. Desperto porque museus, para mim, abrigam mais do que espólios, fundos, acervos. Museus são guaridas, cuidam de obras, dão água e comida. São moradias. Museus são da ordem das memórias. Seriam diários tridimencionais? Certa vez, vi exposição de aluno de pintura. Ele fazia diário. Os desenhos de anotação, as notações são ou podem ser matéria para diaristas.

Quanto a Beckett nunca vi, mas certa vez escrevi: às vezes sinto que converso com Beckett. Dupla mentira. Nunca conversei com ele, mas já o vi sim. Vi certa montagem de Esperando Godot. O lugar do primeiro em Barthes me evoca um cinema pulgueiro em Santana. Ele virou shopping. Mesmo processo que Barthes narra-descreve ao falar dos teatros que viraram estacionamentos. Ruínas do tempo. Corrosão do dinheiro “que ergue e destrói coisas belas”. Caetano recorrente. Será que Barthes gostaria da suruba? Tenho conversado com Beckett, sem conhecê-lo, e deitado com Barthes, pensando em Caetano. Escrita associativa? Meandros e mumunhas da memória. Essas coisas que não se jogam fora. Coisas que não vão embora.

“Noites de Paris” ...Última parte da leitura do livro. Livro de leitura. Em breve estarei num regozijo. A tendência agora é ser menos citador. Mais cítara e menos citação. Penso em glosa. Penso em síntese do pensamento. Penso isso e sou fisgado pela ação de pensar de Barthes. A epígrafe de “Noites de Paris” é de Shopenhauer antes de morrer: ‘pois bem até que nós saímos bem’. Indicativo de que o predomínio é o do pensamento.Não posso encontrar unidade em textos partículas, epigramas, brevidades, mas faço a hipótese de que a partir daqui até o fim vamos pensar. Em 24 de agosto de 1979, Barthes pensou muito. Destaco duas vezes na mesma página. Sem mencionar que ele diz divagar, o que num certo sentido é prolongamento de pensamento, modo de pensar.

Até o dia 28 de agosto do ano supracitado, a escrita vai ser sequencial, datável, diária. Há uma interrupção. Chega-se no dia 31. Nova interrupção. Chega-se no dia 2 de setembro até dia 12. Lacuna. Barthes esparsa dias 14 e 17. Meus olhos piscam. Pesco. Preciso acordar. Os motivos para sequências e lacunas ainda não sei, nem sei se saberei. Sei das minhas lacunas, dos meus vazios e ausências. Minhas noites são de São Paulo, de Santana. Confesso, não é a partícula estar em Paris que mais tem me agradado. Não falo de um critério de gosto propriamente, mas de subjetividade que balança. De afinidade ou identidade de discurso. Começa a ficar evidente que me afino com “A luz do Sudoeste”, mas confessar é usar o verbo inicial da partícula em questão, é com essa partícula me afinar.

Mas, em Paris ... “ninguém para olhar”. Penso ser péssimo isso para um narrador dos grandes como Barthes, mais do que para um tarado da observação, para um clínico da observação, ou mero expectador. A pequena alegria do dia 25 de agosto de 1979, sentida pela emoção da dedicatória me deu muita vertigem para continuar a ler. Meu corpo está aqui. Há sequências e lacunas diárias ainda, entretanto minha cabeça já saiu, não se encontra em área de cobertura. Cochilo. Pesco. A ver ...De michês e de restaurantes, o que comer? Restaurantes tocam meu diário diário não-diário do Porto quando escrevia na hora do almoço. Eu era diurno; Barthes, noturno. Quando não durmo, me sinto um guarda-noturno. Nunca acreditei em biorítmo.

“Noites de Paris” me parece parte mais narrativa. É breve, mas breve estendida. Poderíamos pensar em categorias ou espécies fragmentárias, partes, partículas, partezinhas. Os primeiros textos, os iniciais do Incidentes são mais imagéticos, mais sintéticos; os últimos, os terminais são mais amplificados, escorridos. Ontem, sugeri a um casal que tinha que ir à uma festa, mas não queria, que os dois entrassem de costas, como se estivessem a sair. Que, ao invés de chegar e dizer olá, como vai? falassem até logo, a festa estava ótima! Essa é a arbitrariedade da leitura a ler primeiros e últimos, inícios e fins. Em verdade, o efeito é o que conta.

Barthes investiga/identifica tipo de discurso, discurso típico. Nomeia-o michê. Preciso dizer que fiz novas marcas a lápis no meu Incidentes da Guanabara, não da Martins Fontes. Marquei novamente o livro: profanação do corpo. Invasão. Arrastão.Volto a citar. Depois, a envenenar, a me envenenar. Quem ler saberá. “Leitura na cama dos textos de Khomeini: aturdido! É tão ‘escandaloso’ que não ouso indignar-me: deve haver uma explicação racional para esse delírio anacrônico; seria muito simples rir disto etc. Enfim, o Paradoxo me chama”. Não disse que estava na cama com Barthes? Ele lê na cama. Leio na cama. Uma cama sobre um cama. Duas camadas de leituras na cama. Cada vez que cochilei, pesquei foi uma leitura inacabada.

Paro de ler. Não quero mais. Quero pensar, quero pensar que o “eu” em escritas chamadas de escritas do “ eu ” pode ser tópica, lugar apenas. Não necessita de tanta emoção barata (ou cara) romântica. A subjetividade pode ser técnica, não natural, luz naturalizada. Podemos não naturalizar a técnica, nem por isso baixar a qualidadede afetiva, patológica, das paixões. Sou levado às datas: “excelente metódo para enxugar o desejo: o contrato a longo prazo; termina por si”. Houve época que planejava minha vida para além de 5 ou 10 anos. Hoje, não planejo nada. Vivo. Deixo viver. Você comprou flores já hoje? Enfeitou sua casa? Sua morada? O inacabado por si só quase se acaba. Se não acabar agora, mais tarde acaba.

Meu exemplar do Incidentes está repleto de veneno. Sujo os olhos, sujo os dedos. Veneno em pó de uma medida preventiva que tomei contra traças, ácaros e outros bichos corrosivos, corroedores. Assepsia para não perder o livro, nem o lido. Exagerei na dose do pó. Ao virar a página, inundou-me. Tudo se confirma. Tudo em relação ao que disse antes do último a ver com reticências ... O inesperado, o surpreendente foi o veneno. Posso dizer que, antes de dormir, expirro com o veneno em pó do livro. Com Barthes espiro em fim do livro ...

O Inconfessável: Escrever Não é Preciso por Alcir Pécora

2010-03-20T21:27:00.006+02:00

fazer o que seja é inútil.

Não fazer nada é inútil. Mas entre fazer e não fazer

mais vale o inútil do não-fazer

(O Artista Inconfessável. Museu de Tudo, 1975, João Cabral, adulterado)

1. Ao contrário do que usualmente se supõe, a passagem dos anos não tem obrigação nenhuma de revelar algum grande autor ou mesmo um autor apenas razoavelmente bom. A regra estava valendo para o passado que revelou tantos autores extraordinários, quanto vale para os próximos cem ou mil anos, que talvez nunca vejam nenhum outro, assim como podem ver centenas deles. Se grandes autores apareceram com regularidade, ou aparecerão da mesma forma, isto são contingências, não necessidade ou decorrência lógica de um conjunto quantitativo sempre crescente de escritos.

2. Antologias de autores promissores ou novos lançamentos de escritores contemporâneos não cessam de aparecer, por piores que sejam eles. Alguns são jovens, outros são célebres, outros são simples amigos do editor: qualquer coisa basta. Por isso mesmo, nada é suficiente como critério de edição, e o publicado basicamente ajuda a encobrir a percepção evidente de que não há nada de relevante sendo escrito, e nem mesmo há indícios de que essa relevância possa ser descoberta outra vez no domínio da literatura.

3. Não parece haver nada relevante sendo escrito, e esta é a mais provável razão desse poço, desse mar de coisa escrita.

4. A suposta necessidade de aparecimento de novos grandes autores é, no melhor dos casos, apenas uma reação contra a situação de contingência radical que é a nossa. Nada garante, entretanto, que, no futuro, leremos algum novo grande autor, a despeito de todos os grandes que existiram antes. A despeito mesmo da probabilidade amigável de que, num mundo sem fim, algum escritor decente se ponha de pé, e ande, assim como num mundo de macacos há boa probabilidade de que um deles possa tomar um desvio inesperado em sua evolução e virar homem.

5. Probabilidade, mesmo uma boa probabilidade, não é necessidade, mas apenas média projetada de eventos. Resulta, portanto, que um grande autor é o resultado imponderável de um conjunto de circunstâncias e ocorrências inesperadas sem qualquer garantia de repetição de seus termos de existência.

6. A suposta necessidade, já agora como hipótese medianamente ruim, se apresenta como um efeito psicológico primário associado a uma estratégia usual de mercado que finge lançar novos produtos “definitivos” a cada dia. Isto posto, é certo que nenhum crime contra-natura foi cometido, quando se percebe como são poucos os escritores brasileiros surgidos nos últimos 30 anos a que se poderia aplicar a categoria de autor a sério.

7. Agora, na pior das hipóteses possíveis, as publicações de novos bem como as novas publicações, salvo raríssimas e imponderáveis exceções, nascem da crença efetiva de que eles tenham realmente qualidades de grande autor. Evidentemente, há pouco a fazer em casos assim. Pode-se, por exemplo, tentar falar mal da antologia ou dos autores em questão, mas não há a menor chance de que eles não se julguem perseguidos pessoalmente por um crítico desonesto e mau-caráter. Um ou outro (os melhores deles), com muita sorte, deixarão de escrever, mas a maioria absoluta – ao menos enquanto continuar sem sucesso - tratará apenas de aumentar a cumplicidade e a camaradagem que guarda entre si (cf. Leopardi, Pensieri: il mondo è una lega di birbanti contro gli uomini da bene).

8. Se me perguntarem o que imagino definir a seriedade de um escritor, o que me vem primeiro à cabeça é justamente a idéia de alguém que busca resistir à vulgarização do escrito. Isto é, penso em alguém que admite, mesmo contra o seu mais íntimo desejo e a sua mais teimosa vontade, que absolutamente nada o obriga a escrever, a não ser uma falácia lógica tomada como falso imperativo de cultura.

9. Uma vez que seja assim, o escritor sério deve pensar mil vezes antes de se pôr a escrever. De preferência, como efeito de ter pensado seriamente no assunto, deve inclinar-se a não fazê-lo. Não admira, deste ponto de vista, que um pensador sério como Giorgio Agamben, imagine que Bartleby, o escrivão que se recusa a escrever, seja o melhor exemplo de um escritor que conhece a sua contingência e não abusa de sua condição fazendo o que faria melhor desde que não o fizesse. Quer dizer, quanto melhor fosse potencialmente o escritor, menos poderia sê-lo em ato, por absoluto pudor de tornar-se apenas um cotejador e copiador de uma montanha de outros escritos, já produzidos, sem senso nem motivo a não ser o de girar a própria engrenagem burocrática de escrever.

10. Mas não precisamos chegar à inteligência superior de Bartleby ou àquela que o criou, ele mesmo personagem de uma obra-prima altamente improvável. Se escrever não é preciso, alguma auto-crítica não faria mal ao aspirante de escritor ou ao escritor de ofício. Ao contrário, faria um bem enorme, a ele e a nós. Luis Antonio Verney, homem de não poucas luzes, insistia em que o pretendente talvez fosse mais útil, ou menos irrelevante, trabalhando com rigor em alguma outra coisa mais à medida de seu talento, que fosse igualmente mais útil à república.

11. Se escrever não é preciso, devemos absolutamente concordar com Horácio quando nos diz que não é razoável retirar do poço os escritores que tiverem o bom senso de se atirar lá, fingindo inspiração ou loucura. Simplesmente não é civil salvar escritores da morte prematura.

12. Pessoalmente, por incorrigível vezo de criação católica, sugeriria aos jovens pretendentes que, se não têm um poço por perto, tentassem antes a vida como copydesk, ou como tradutor de algum texto de escritor reconhecidamente superior de outros tempos e lugares (se bem que, muito provavelmente, neste caso, eles acabariam por arrastá-lo para a mediocridade em que vivem), ou mesmo, em último caso – mas último caso mesmo --, que puxassem o saco de alguém que lhes descolasse alguns trabalhinhos free lance numa página de cultura ou numa editora mainstream.

13. Quaisquer dessas atividades modestas -- mas não baixas, pois apenas puxar o saco é verdadeiramente baixo, embora não tanto quanto escrever porcamente (cf. Bernardo Soares e o horror dos aleijões da página mal escrita) --, além de tantas outras atividades verdadeiramente medíocres que podemos imaginar, valem muito mais a pena do que escrever, tanto em termos públicos quanto pessoais. Ao menos, são atividades seguramente menos irritantes para os outros, obrigados (por educação ou por sentimento cristão) a ler tanta irrelevância escrita. Mas deixar de escrever, sobretudo, será (seria) um enorme alívio para o próprio pretendente a escritor, que se livraria do fardo de afetar um talento que não possui e de ter de se expor continuamente à crítica de algum detrator malvado.

14. Enfim, não adianta disfarçar, escrever, em geral, é apenas deixar-se arrastar pela maré dos lugares comuns sub-letrados. É anunciar mais cedo a própria inexistência, a própria morte irreparável como autor. Publish and Perish, disse muito propriamente Marjorie Perloff.

15. Paradoxalmente, uma maneira de adiar a compreensão simples da absoluta não necessidade de escrever é pretender humildemente que escrever seja justamente apenas mais uma atividade entre outras, e o escritor, alma singela, apenas mais um homem comum, por mais coquette que se apresente em seus gestos e maneiras.

16. Chamo a isso especificamente “pretensão” e não, por exemplo, “desejo”, porque não há um só sujeito, que afirme que escrever seja uma coisa qualquer, que saiba também tirar a conseqüência óbvia dessa afirmação: a de que seja uma atividade tonta, indiferente e desprovida de valor pessoal ou público como a maioria absoluta de todas as outras atividades comuns e quaisquer.

17. Se não se tratasse de pura afetação arrivista, o escritor pretendente a gente comum teria de concluir que a inserção da literatura no patamar da vida média se traduz como uma simples rotina, um automatismo, cujo pressuposto (necessário, portanto) é apenas a adesão ao lugar comum. Enquanto tal, é basicamente forma de alienação da vontade própria em favor, digamos, do ganha-pão, o que definitivamente nada tem a ver com um projeto de criação artística, autocriação pessoal ou intervenção pública através da literatura produzida.

18. A conseqüência, pois, da pretensão da escrita como atividade ordinária é a de que escrever não apenas não constitui autores, enquanto criadores, como, ao contrário, submete-os rapidamente ao movimento da prática tosca e maquinal de reprodução do mundo no estado de merda no qual existe.

19. Esse maquinismo fabril-escriturário tem como desfecho infeliz um mar de escritos. Nessas circunstâncias, que papel feio não fazem os escritores! Para fazer deles uma imagem apenas ruim e não odiosa, teríamos de vê-los como um amontoado de corpos devolvidos à praia, pois, como alertava o quinhentista Bernardim Ribeiro, o mar não sofre coisa morta.

20. Na praia inglória, findam sobretudo jovens escritores, novas promessas, futuros talentos. De modo algum, entretanto, devemos nos comover, pelo mesmo motivo que repreendia Virgílio a Dante, enquanto observavam os sofrimentos dos precitos: é simplesmente justo. Ademais, não faz a menor diferença para nós: juventude, novidade e futuro são apenas faces simpáticas do mesmo engano que dissolve a qualificação ou a excelência do autor na banalidade do escrito.

21. Exatamente porque escrever não é preciso, escrever pode ser tudo menos uma atividade entre outras quaisquer. Escrever é um ato que, de saída, já deve uma explicação: ele tem de reinventar a sua própria relevância, a cada vez, ou então condenar-se a ser apenas uma idéia torta de novidade: o retorno do mesmo, piorado.

22. Cada escritor, conformado com a condição de exercer uma atividade ordinária, dissolve a sua vida numa linha que enuncia inexoravelmente o mesmo: o escrito é apenas uma forma de morte vil.

23. Isto é o que se pode dizer dos autores e da literatura mediana, que é o único ofício que não admite mediania virtuosa: Horácio revém. Isto é, em matéria literária, ou se é radicalmente bom, ou se é radicalmente imprestável.

24. Da crítica, entretanto, não se pode dizer o mesmo. Longe de se atirar com a força e a ingenuidade estúpida da juventude contra o mar de quantidade que a devora e contra o qual nada pode (a não ser acreditar baixamente que a banalidade é a destinação universal da escrita), a crítica foi sendo morta na cama, enquanto dormia, e seu corpo paulatinamente sendo substituído por simulacros que Foucault (cf.) chamou certa vez de meninos bonitos da cultura.

25. A especialidade dos meninos bonitos, na perfeita inversão que caracteriza a atividade dos invasores de corpos, não é evidentemente a crítica, mas o seu contrário: o colunismo social.

26. A crise aqui é a total falta de crise. A desistência da crise é a matéria básica de que se formam os bodysnatchers durante o sono da crítica. Eles são sempre gente boa, simpática, quase variantes sem mandato de vereadores e deputados, cuja habilidade profissional se mede pelo coeficiente de agilidade com que barganham os votos dos leitores pelo tráfego entre os agentes institucionais da literatura, vale dizer, grupos universitários de poder, lobbies de editoras, cadernos culturais da grande mídia, revistas literárias com algum público ou prestígio etc. O coeficiente de barganha se nutre da capacidade de estabelecimento de um círculo de cumplicidade, auto-proteção e confirmação mútua entre todos os participantes do sistema de tráfego em questão.

27. Claro que isto tudo pressupõe a adesão, mesmo inconsciente, a lugares comuns e paradigmas teóricos conhecidos e transformados já em imperativos políticos e institucionais de circunstância, os quais são, por definição, conservadores – o que nos traz de volta ao autor enquanto prático de uma atividade ordinária. Neste aspecto, o diferencial do dublê de crítico é a faculdade de se manter completamente cego diante de tudo que possa revelar o profundo desinteresse, o imenso tédio das práticas literárias contemporâneas.

28. Os meninos bonitos estão lá, no meio da névoa cerrada do presente sem futuro, pintando freneticamente de luz as sombras de sono e banalidade de que são feitos. Com seu farol tingido, asseguram aos passantes que tudo vai bem, que aquele mar não é abismo, que aquele poço tem fundo, que novos grandes autores estão surgindo naturalmente, que novas obras-primas continuam a ser geradas, e até que a literatura de “nosso país” é fecunda e pujante.

29. Quando se chega a esse anúncio maravilhoso, o sistema de tráfego de banalidades está completo. O escritor qualquer coisa encontra o seu crítico sem crise. Admiram-se, respeitam-se, amam-se.

30. Se os meninos bonitos fossem mais que invasores de corpos, os quais despossuíram de crítica, tudo o que deveriam ou poderiam fazer era iluminar as trevas da própria cegueira, a obnubilação do sono, o cerco implacável do nevoeiro feito de tédio, ignorância, arrivismo e inconseqüência a que estamos submetidos quando escrevemos.

31. Escrever como atividade média é o grau zero da necessidade e da utilidade.

32. Neste cenário de horror banal, mas que curiosamente se representa como euforia de criação, pouquíssima gente destoa. Isto ocorre porque quase toda gente acha, com razão, que pode fazer parte do elenco de “grandes autores”, ultimamente identificado com a mediania das atividades quaisquer. Claro que, nessas circunstâncias, muito mais difícil e desejável é, por exemplo, obter um bom emprego.

33. Os poucos e raros que desacreditam de escrever, isto é, que não entendem a escrita como atividade necessária e mediana, entendem também que praticá-la é apenas confirmá-la moribunda ou já defunta, mas não enterrá-la de vez. Escrever, freqüentemente, é apenas um cadáver que passeia, um defunto que procria e multiplica, como o homem; ou que faz cento por um, como o semen de Deus, mas cujos frutos apenas proliferam a secura e o vazio.

34. Se escrever é prática vulgar e inútil, melhor é não-fazer (ao contrário do que pensava Cabral, que tinha, entretanto, razão, enquanto era ele a fazê-lo).

35. Nenhum motivo é bastante para escrever. Não precisamos de entretenimentos. Precisamos ainda menos de ficção, de estética, de fazer de conta que não estamos saturados de ficção no campo comum da atividade medíocre. Não precisamos de mais atividade na roda.

36. A condição do escrever é a crise. A literatura que vale a pena que escreve responde pela destruição do escrito ou simplesmente já não responde a nada.

37. O mar não sofre coisa morta etc.

13 de outubro de 2005

Fonte: http://www.cronopios.com.br/site/colunistas.asp?id=657#texto

MEMÓRIAS DE UMA ARRUMAÇÃO DE LIVROS por Eduardo Sinkevisque

2010-03-13T15:21:00.004+02:00

“(...) É um bibliômano. Não conhece o autor; este nome de Brás Cubas não vem nos seus dicionários biográficos. Achou o volume, por acaso, no pardieiro de um alfarrabista. Comprou-o por duzentos réis. Indagou, pesquisou, esgaravatou, e veio a descobrir que era um exemplar único... Único! Vós, que não só amais os livros, senão que padeceis a mania deles, vós sabeis muito bem o valor desta palavra, e adivinhais, portanto, as delícias de meu bibliômano. Ele rejeitaria a coroa das Índias, o papado, todos os museus da Itália e da Holanda, se os houvesse de trocar por esse único exemplar; e não porque seja o das minhas Memórias; faria a mesma coisa com o Almanaque de Laemmert, uma vez que fosse único (...)”. Machado de Assis

As Clarices estão lindas juntas. Assim acontece com Mários, Gracilianos, Machados, de epígrafe e de não epígrafe. Há livros em estantes, dentro de armário, em escaninhos, em estantes dentro de armários, em estantes fora. Há até os muito raros. Coisas trazidas compradas barato em Portugal. Livros de retórica, de história, de estórias, de comentários. É o caso de Salústio em português, edição bilingue datada de 1825; Memórias históricas de anedotas, fatos, ditos sentenciosos, agudos, e joco-sérios, sucessos e acontecimentos notáveis (tudo recopilado dos “melhores Autores”, assim sagrados, como profanos), com licença da Mesa Censória; Recreação filosófica ou diálogo sobre a filosofia natural, para instrução de pessoas curiosas, que não frequentaram as aulas, de 1761 (adoro livros para os que não frequentaram as aulas, diga-se de passagem); Diretório de diretores para o governo das almas (a minha é desgovernada, mesmo; não admite diretor, nem diretório) e o Compêndio ou arte completa de retórica, com método fácil para toda a pessoa curiosa (olha os curiosos aí de novo; acho que a curiosidade é iluminista) sem frequentar as aulas (olha meus queridos não frequentadores de escola mais uma vez!), de 1794.

Os Pensadores estão todos juntos. Assim pensam melhor. Solidarizam-se. Os Eças de Queirós encadernados em azul ficaram dispostos ao lado dos Monteiros Lobatos adultos (já que os infantis se perderam faz tempo) encadernados em verde. Minhas cores preferidas: azul, verde. Houve tempo em que achei ter esses livros somente pelas cores das encadernações. Li alguns deles. Guardei-os para mais de metro na estante. Para serem lidos a posteriori, mesmo sem saber quando isso seria, mesmo sabendo que a posteriori nunca vem, que a posteriori não existe.
Há muito não arrumava meus livros. Há muito só arrumava mais livros, trazendo-os para o escritório. Houve épocas em que alguns moravam em meu criado mudo. Coisa de amante de livros. Coisa de leitor de Clarice Lispector. Com o passar dos anos, a coisa foi piorando. Poeira a se avolumar, eu a espirrar. Antes que expire, decidi arrumar os livros. Ter noção do que tinha, do que tinha ganhado, perdido.

Certo, foram cupins que me empurraram avante na empreitada. Não pensem que deu cupim em minha casa. Deu não. Cupim mesmo deu na casa da vizinha, naquela que mora geminada. Foram terremotos no Haiti e no Chile. Foi a morte de certo bibliófilo e meu descontentamento com a vida que me impingiram à arrumação. Uma espécie de satisfação com o tempo, com a vida, comigo e uma certa paranóia, que como sabemos é narrativa, fizeram-me arrumar meus livros.
Em frente à minha mesa de trabalho ficaram meu mestrado, meu doutorado: dissertação e tese ainda não editadas; os dicionários; os Aristóteles e os Vieiras. Livros prováveis para consultas na hora de escrever. Estante de etimologias, mitologias, de palavras portuguesas de origem tupi, de palavras estrangeiras italianas, francesas, inglesas. Estante estranha. Para mim, muito familiar sem fim. Ficaram orações, cartas. Paidéia, sátiras.

A arrumação foi tarefa de dentro para fora, de fora para dentro. Movimento com hipóteses de raciocínio dedutivo-indutivo, indutivo-dedutivo. Coisa de quem ama livros. Certo, amo livros. Não seus autores, que seria amar muita gente. Amar muita gente não dou conta, seria ser polígamo. Prefiro polígrafos, como Luciano de Samósata, que pelo que saiba não amava ninguém. Embora chame os livros pelos nomes de seus autores, não vejo mulheres, nem homens que os escreveram.

Durante a arrumação, não beijei nenhum volume sequer. Cheirar, cheirei, porque cheiro de livro é convidativo, seja novo, seja velho. Passei a mão em cada um deles. Fiz carinho neles, como quando ando na rua e faço carinhos em ibiscos. Ibiscos e livros são objetos lindos. Objetos lidos. Objetos com os quais lido. Para mim, não são objetos de adoração, nem de coleção. Não sou nenhum Mindlin, nenhuma Guita. Nunca tive gaita o suficiente para ser colecionador. Já fui doador. Já fui doido, doído ressentido. Já fui assaltado, furtado, roubado de meus livros, de alguns dos meus livros. Perdi muitos amigos.

Lembro-me de Oswald em primeira edição de autobiografia sob auspícios da mamãe. Esse me foi roubado. Constato durante arrumação. Estrela da vida inteira, “reunião”, antologia de Manuel Bandeira, foi surrupiado junto. Reunião de Drummond em edição da José Olympio também sumiu. Levado pelas mãos que me afanaram os dois outros e Sagarana em terceira edição. Uma belezura de brochura com desenhos de anotação, desenhos que mimetizam traços de criança, desenhos de irmão. Ficaram Grande Sertão, Primeiras estórias. Ficaram os Guimas encardenados (também em verde) pela Aguilar.
Ladrão que rouba ladrão, diz o ditado, tem cem anos de perdão. Cem anos de solidão roubei no passado. Arrumei junto à prosa latino-americana. Cortázar, Borges ... Alguns poucos em minha pouca biblioteca. O Pirotécnico Zacarias faz companhia para eles, assim como o amor nos tempos do cólera. Cem anos de solidão tenho vivido desde então, tenho dormido cem anos para acordar feliz, desde então.

Hoje, nem cólera, nem raiva, nem ira. Gripe suína, gripe aviária, é tempo de quaresmeiras em flor. Em minha bibliotequinha há ausências de livros que li, mas nunca tive. Nem tenho, nem vou ter. Alguns existem em gavetas de armário em forma de fotocópias. Outros existem na memória, nos catálogos de desejos de leitor. Outros moram em apropriações, entre linhas de coisas que escrevi, escrevo, escreverei.

Eis a verdadeira biblioteca: aquela feita de livros que li e com eles escrevi, vivi; não a biblioteca feita dos livros que tive, tenho ou ainda terei. Eis a verdadeira biblioteca de alguém: aquela feita com os olhos, com a inteligência e com as ausências. Os verdadeiros livros são as presenças das ausências. Conhecimento adquirido, acúmulos dos despreendimentos, leituras do tempo.

Mesmo assim, não doaria minha bibliotequinha para ninguém. Não por egoísmo. Por instinto de sobrevivência. Sem as Clarices, sem os Navas, sem os Machados, sem os Drummonds, sem os Rosas, isto é, sem essa gente toda morreria. Não seria ninguém. Alguns dos volumes foram violados com notas marginais que eu mesmo desenhei. Em outros há dedicatórias doces de pessoas mais do que doces, queridas por mim, minha vida. Há abraços, beijos, desejos dos quais não poderia me separar, mesmo tendo me separado das pessoas há tanto tempo, mesmo muitas delas não estando mais por aqui. Há coisas engraçadas como: “seja obediente”, “tenha pronta recuperação”. Recuperar-me fiz, por mais do que uma vez . Nunca fui nem serei obediente, nem nunca me adaptei.

Beijar os livros enquanto os arrumo não beijo não. Pego-os. Separo-os. Faço hipóteses de arrumação. Aqui, ali, lá, acolá, talvez fiquem bons, fiquem bem; bens eles são, independente de minhas mãos.
Deu gosto olhar para eles alinhados, bem vestidos, penteados, arrumados. Deu gosto arrumar livros em arquivos, no computador. Livros digitalizados, livros que escrevi, por mim organizados. Livros livres de poeira, com as quais não espirrei. Audiolivros. Ode aos livros, lembrei-me de que escrever é amanhecer nas mãos cacos de vidro.

Juntei lé com cré. Uns são críticos. Livros de crítica. Outros são coroinhas, papas, cardeais, bispos. Pura empiria. Outros ainda tamanha fantasia. Viagens à lua, Viagens de Gulliver. Pequenos príncipes. Pollyanas. A lenda do cristal encantado, o Pequeno Lord. Incríveis seres fantásticos com dedicatória de Samir Meserani, que me chamou de amigo fantástico. Sempre me achei o sujeito criativo das hipóteses lá dele nos tempos de graduação. Fui aluno dele no grupo de criação. Posso dizer filho dele, de criação. Fantasia platônica, não amor platônico. Coisa de estrangeiro eleata, do Sofista. Samir, primeiro, ficou rouco. Depois, morto. Teve aquela flor de Cecília na garganta.

Talvez valesse a pena transcrever certas dedicatórias. Elas emocionam, tamanho ridículas. Faço isso não. Sentir, sinta quem lê. Arrumei livros ganhados de presente. Suados para serem comprados. Comprados quase de graça. Grátis. Histórias da arte. Histórias do cinema. Histórias da Grécia, de Roma, de Alexandria. Histórias da literatura, Histórias do Brasil, História da Inteligência. Não achei Pedrinho, pedra de toque da minha dor de existência.

Coloquei muitos volumes encardenados em colorido variado no maleiro do armário. São livros que foram comprados por pai e mãe. Eles vieram, esses livros, numa sacola de pano, sacola de lona do tempo da infância. Foram trazidos pelo homem que vendia livros. Ele, o homem, ia de casa em casa, de porta em porta. Trazia numa sacola de lona livros, gibis, coleções ... vendia assinaturas. Memória de quintal de sobrado de vila, não memória de escritório de sobrado sobrado do morro de Santana. Memória muito remota, não memória do que conto agora. Origem da minha bibliotequinha. Memória que não vai embora. Esses livros talvez sejam os “números um”, se é que é possível isso, do conjunto resultado da minha arrumação. Foram eles que me fizeram leitor. Foi aquele senhor, o homem com a sacola de lona, que me fez aos livros dar valor. A imagem dele não me fez querer voltar lá não, no tempo, na vila, nem reviver nada não. Não me dá saudade nenhuma, mas é um alumbramento. Uma felicidade de pano, de lona. Felicidade com alça e movimento. Felicidade parelha a que sinto quando me lembro de outros homens que entravam na vila para vender bijou, amendoim ou pururuca. A diferença é que o homem da sacola de livros era silencioso, os outros três eram barulhentos.

Nem tudo são flores no trabalho diarista, faxineiro, bibliotecário. Há muita tradução mal feita. Muita traição, muito adultério. Os livros de linguística, não sei por que cargas d’água, por que cargas de mágoa, tirei (limei) do escritório. Datam suas compras e aquisições de quando fiz iniciação científica. Foram morar na geladeira. Isso mesmo. Numa que tenho antiga pintada moderna, colorida. Não funciona mais como eletrodoméstico, mas como armário. Ela se parece com um fusca. É uma geladeira anos 50. A geladeira fez cinquenta anos, ano passado, no aniversário de casamento de meus pais. Ganhou de presente a linguística.

Talvez tenha desistido de ter língua. Arrumei livros sem língua. Deixei de fora livros de estilística. Os Barthes estão todos juntos, assim como as já faladas Clarices. Em sua maioria, fiquei com livros só falas. Escrevo sem língua. Escrevo falas. Patas de um hipocentauro a andar na minha língua. Não arrumei os livros em ordem alfabética, como mandaria a lógica. Às vezes, por assunto. Sempre por ordem de preferências. Coisa de mandarim ilógico, de um voluntarioso arrumador.
Certo, há rejeições nessa minha lida, na minha faxina. Livros nunca lidos. Livros rechaçados. Livros que esperam para serem trocados. Uns caraminguados, uns trocos, pouco a pouco trocados. É o caso das narrativas infantis do tipo O Gênio do crime, de quando dava aulas para 5ªs séries. Caso também de livros sobre folclore. Nunca fui Mário de Andrade. Ele era trezentos, trezentos e cinquenta. Sempre fui meio, metade, um meio fio entre a pessoalização e a despessoalização. Um desejo de viver o real pela metada, a ficção por inteiro. Em pouca idade, acreditei no folclore. Não leio mais esses livros. Ouço Inezita Barroso, de quem gosto de modo muito gostoso. Modo elegante, mas gozoso.
Embora tenha dado ordem ao caos, ordem aos livros, sei que meu discurso está em desordem. É difícil ordenar coisas do coração. Há quem diga que não se manda em corações. Para coisas de amor não se tem opção. Será? É não. Inezita Barroso de quem gosto à moda de viola faz de minhas palavras glosas. Faz de minha arrumação uma gozação.

Minha bibliotequinha é sistematização. Durante a arrumação, fiz composições: não tenho mais manuscritos, não tenho mais rascunhos, não tenho mais guardados. Tudo em mim está organizado. Se te dissesse que não sou um armário, dirias: claro! É aquário composto de chuvas. Toda sorte de peixes banquetes, dormidas em cubas.

Arrumar livros dá muita coceira no nariz. Faz levantar muita poeira. Arrumava livros, pedaços juntados de papel onde me abrigo. Arrumava livros quando deles deveria me livrar. Num site literário deviam (devir), ir morar os livros. Num sítio de chão de estrelas pisava, eu, em amores, distraído. Machado e Nava: eis nacos de perigos. Arrumava livros e constatava: a casa da tia Dirce, quando eu era criança, parecia maior. A quantidade de livros que tinha quando eu era moço parecia maior. Medida justa da gente: música em ré menor. Na casa da tia Ida, tinha Nery e Ida; hoje, só tem Iza, pessoa querida.

A ordem dos livros ainda agrupou catálogos, anais de congressos, gramáticas. Livros-chaves, palavras-chaves para professor. Rejeitei paradidáticos, didáticos, os muito ou pouco didáticos. Não por preconceito, nem por me achar muito esperto, inteligente, nem sabido, nem sábio. Porque cansado. Porque desacreditado. Não penso em usá-los para aulas. Não penso em dar aulas. Sempre fugi de escolas. Nunca me dei bem nessas intituições. Instituições para mim só as retóricas. Quintilianos traduzidos no século XVIII ficaram ao lado dos Cíceros, dos Horácios e dos velhos e bons Aristóteles, de quem as paixões e a ética preciso reler. Seria bom sempre ler.

Agora, há em meu escritório uma pequena jóia, um tesouro que, muito embora coisa de juventude, de infância, pouca idade, não é tesouro da juventude. Guardei bem guardado deitado num armário o livro do Por quê? com adaptação de Maria Clara Machado. Obra para crianças que bombardeiam adultos com por quês. Hoje, talvez, as perguntas não sejam as mesmas do livro rosa, com ilustrações no mínimo curiosas e afetivas, datado dos anos 60 do século passado. Não imagino um pentelhinho perguntando: por que algumas pessoas tem sardas? Qualquer criança sabe dos efeitos-manchas que o sol de terceiro milênio provoca, sem falar nos envelhecimentos, efeitos estufas, cancros, dos buracos na camada de ozônio. Qualquer criança, hoje, está acostumada a passar protetor solar. Hoje, as perguntas seriam: para quê?

Tenho sardas. Vitiligo, ao que chamo nem-te-ligo. Amo livros, sem para que, nem porque. Amor sem beijo. Macarrão sem queijo. Amor carinhoso, respeitoso, tortuoso, afetivo. Odeio livros. Principalmente os mal escritos. Livros esmaecidos. Amo livros livros, aqueles que são opúsculos, minúsculos. Arrumar esses últimos é coisa quase impossível. Amassam, não param em pé. Avolumam-se junto às revistas. Coisas do tipo Relógios falantes, Holandeses no Maranhão, Vieira e os holandeses ...
O que falta falar? Arrumar?
Falta contar que Dom Quixote, com ilustrações à dore, de Doré, de doer, foi colocado em três volumes traduzidos ao lado dos Pensadores. Um modo de dar medida a senhores tão altos de quanto a vida é ridícula. Sempre achei a vida sátira, não lírica; sempre preferi Araraquara, não Marília. Sempre vi monstruosidades, poucas coisas sublimes, muitas terríveis.

Falta falar de livros de prosa em maior número do que os de versos. Na minha bibliotequinha, há poucos títulos de poesia. Dela, há o suficiente: Tasso, Camões, Fernando Pessoa, Dante ... Há muito mais livros de prosa de ficção do que de poesia. Há muitos mais livros de antes (de ontem) do que de hoje (dos adiante, vindouros). A relação desproporcional é de centímetros para metros. Tenho centímetros de poesia. Metros de prosa de ficção. Não se engane quem pensar que prefiro a prosa em detrimento da poesia. Também não faço analogia com amor/sexo, prosa/poesia. Besteira. Na minha bibliotequinha não entra esse labor, nem essa ritania, essa vilania de quiasma. Na minha bibliotequinha meus livros têm asma, criam asas.

Tenho muitos livros de história, livros de crítica na minha bibliotequinha, confesso. Arrumá-los e falar deles, falar disso, é quase uma metalinguagem, coisa chatíssima. É como escrever e falar do escrito. É como falar de fala, falando. É como falar de quem com quem a gente transa quando transa, enquanto transa. É quase gozar com o pau dos outros. É como arrumação que arruma arrumação, arrumação sobre arrumação. Metalinguagem é a maior armação.
Saldo do trabalho sem soldo, nem salário da minha arrumação: muita crítica, muita história, muitos críticos, poucos criativos os males da minha bibliotequinha são. Muita crítica, pouca literatura os males do meu tempo são.
Não se engane quem pensar que prefiro a prosa em detrimento da poesia. Faço essas memórias em prosa, mas quem diz não serem poesia?

Eduardo Sinkevisque
12/03/10

Oh Valsa Latejante! Ou Sobre minha Desastrada Visita ao sr José Mindlin.

2010-02-28T23:31:00.013+02:00

Pois é. Eu disse que não ia postar mais textos de minha autoria e cá estou. Faz dois dias que tento encaixotar minha mudança para o deserto da Judéia e faz dois dias que toda minha pequena casa está espalhada pelo chão, faz dois dias que não tenho por onde andar e que firmo o pé no piso de azulejo possível. Faz dois dias que abri os armários, joguei tudo que havia dentro deles no chão, porque achei que era a única saída para a mudança começar a acontecer e o máximo que consegui foi ficar na cama, único espaço possível, escrevendo e fumando, sem parar. Sim, eu fumo. Sim, eu escrevo. Invejo essa gente que fuma e não escreve ou essa gente que escreve e não fuma. Eu escrevo e fumo. Fumo e escrevo. Lavei a louca. Essa palavra maravilhosa sem cedilha que solta bolinhas de sabão na pia imunda. Eu tenho saudades do tempo que em via o Plinio Marcos descer a rua da Consolação a pé e a gente dentro do bar dizia rindo: Olha, o Plinio Marcos!

Hoje realizo um sonho antigo: escrever "Oh Valsa latejante"!

O mote surge com a morte, hoje, do José Mindlin, o bibliófilo. A mudança fica para mais tarde pois creio ser um dever cívico cultural contar a história do meu desastrado encontro com o Mindlin.

Então, sabe lá em que era glacial estávamos, eu recolhia entrevistas sobre as livrarias antigas de São Paulo. Tenho depoimento e texto inédito do Antonio Candido, que, ao me atender, abriu a porta para que ninguém mais pudesse me dizer não, não posso atendê-la. Do António Candido - cujo original eu deixei com o Amilcar Torrão quando parti do Brasil- fui contemplada com uma tarde e um depoimento e bolachinhas sem igual na mesa de jacarandá da casa do Pacaembu do Décio de Almeida Prado. O maravilhoso texto do Décio saiu integral no Caderno Dois do Estadão e para garantir uma permanência a mais, creio que o doei para a Marisa Lajolo, que possui estudos na Unicamp de Memória da Leitura. Dali do Pacaembu parti para o uma longa entrevista e uma longa amizade, no Rio de Janeiro, com o Plinio Doyle. O resumo desse encontro saiu em uma matéria na Gazeta Mercantil. Nem sei se esse jornal existe mais tão longe me encontrol. Para que eu fazia todas essas entrevistas? Para nada. Sempre fiz coisas interessantes em troca de uma boa conversa coisa que me garantia passar o tempo no que eu julgava ser uma forma menos burra de enganar o tédio.

Foi com esses cartões de visita anteriores, portanto, que o sr. José Mindlin, reservou uma manhã para me dar uma entrevista em sua casa, dentro da sua famosa biblioteca. Adianto, desde já que foi uma lástima, salvo que minha mãe foi me buscar e me levou num restaurante indiano chiquérrimo que havia ao lado da casa do Sr Mindlin, chamado Ganesha. Fechou, acho.

O senhor Mindlin me atendeu na sala, com sofás e estantes brancas que iam de parede a parede. Alertou-me que ali ficavam seus livros preferidos ou mais raros. Todas aquelas lombadas encadernadas e bem dispostas causou-me uma certa infelicidade e minha indisposição frente à tamanha beleza causou-me uma impressão incomoda de mim mesma. Só anos mais tarde, quando me inteirei da bagunça caótica do escritório do Haroldo de Campos na rua Monte Alegre e também da confusão insandecida do lugar ( diga-se, mesa) onde o João Ubaldo escreve é que pude sorrir aliviada do horror que senti na organizada biblioteca do sr. Mindlin.

A entrevista foi, como antecipei anteriormente, catastrófica. Tenho as fitas gravadas. Sim, cassetes, guardadíssimas. Nunca as escutei de novo. Eu havia chegado ao sr. Mindlin, um sujeito simpático, pacato, uma delicia estar com ele, aliás, com um objetivo que ele jamais poderia supor enquanto me convidava para sentar ao sofá: eu queria entrevistá-lo, assim expliquei, porque você é minha única fonte sobre Rubem Borba de Moraes. E continuei: quero saber sobre como você adquiriu os livros do Rubem Borba que formam a essência mais rara da sua biblioteca, expliquei educadamente.

Eu sabia como os livros tinham sido adquiridos. Rubem Borba, já sem dinheiro e sem saúde, foi vendendo livro por livro para o Mindlin, mas eu queria os detalhes das histórias das compras dos livros do Rubem Borba de Moraes, o maior bibliófilo que o Brasil já teve antes do Plinio Doyle, grande amigo meu e de todo o resto do mundo ( uma festa esse Plinio Doyle, era só ir chegando).

E aconteceu que o sr. Mindlin se desencantou da entrevista imediatamente. Levantou-se do sofá e caminhou em direção a sua vasta estante me dizendo que ele possuia raridades que precisa me mostrar. Do Rubem Borba, perguntei. Não, não, olha esse livro e estendeu a mão para pegá-lo, venha até aqui ver. Um livro muito, muito raro. E o senhor Mindlin abrindo a capa belamente encadernada me mostrou aquela lindeza:

- Está vendo? Livro rarissímo do Sergio Milliet, edições Gaveta, Oh Valsa Latejante! me mostrando a capa beje e macia com as letras pretas.

Eu sorri. Ah, sr Mindlin, eu tenho esse livro e autografado. E ele então, não se deu por rogado, e como quem conhece livro por livro da sua biblioteca caminhou até uma estante onde ficava um livrozinho: esse aqui então é mais raro! Olha! e o titulo me dizia: Domingo dos Séculos: Rubem Borba de Moraes. ah, disse eu, esse também tenho e autografado também!

Mas você tem tudo, disse-me então o sr. Mindlin, desconcertado. No que eu respondi, não, não, eu só tenho esses dois. E foi assim que terminou nossa entrevista.

Onde foram parar meus livros e porque eu os tinha. Bem, o Oh Valsa Latejante, eu dei de presente para o Marcello Moreira. Marcello também esta com o uso capião do meu exemplar da História da Literatura Brasileira do Varhagem. Primeira edição preciosa que o Plinio Doyle ofertou para a inauguração da Casa do Livro Azul: livreiros antiquários e que na devassa da livraria e da minha infinita história com o Luiz Puech, ficou comigo. Os outros dois livros citados perfazem o mesmo caminho. Ficaram comigo na devassa da devassa. O Domingo dos Séculos, acabei trocando com o Garaldi, também livreiro, por uma primeira edição do Mário de Sá Carneiro, infinitamente rara e que eu ofertei para o Rui Moreira Leite e não tenho mais a mínima lembrança do título da obra, só me recordo que era algo impossível ao Rui que eu tornei possível num piscar de olhos do Garaldi, que se divertiu com o meu ato de generosidade, já que eu não tinha um gato para puxar com o rabo, enquanto o sr. Rui Moreira Leite possuía mil gatos gordos e castrados e bem alimentados.

Mas voltando ao Mindlin. Acabei, sem querer, causando um impacto enorme no Professor Antonio Candido, numa outra visita e conversávamos alegremente numa tarde paulistana no seu novo apartamento na rua Joaquim Eugênio de Lima com flores na escrivaninha. Naquele ano, o professor faria 80 anos. Creio que foi uma visita de aniversário. O professor Antonio Candido sempre gostou de mim e eu sempre gostei de fazê-lo gargalhar com minhas histórias enquanto cruzava as pernas e me ouvia atentamente.

Aliás, foi uma das poucas pessoas que sempre me ouviu e por isso eu voltava sempre. Naquela época, me fazia muito bem que ninguém me dava muita trela e o professor me ouvia. Ouvia e ria. Creio que me recebia, era sempre ocupado, porque ria muito. Eu nunca fui engraçada. Ele ria porque gostava das minhas observações sobre tudo e todos que pertenciam ao mundinho dos escritores e da crítica literária. E foi numa dessas conversas que falávamos sobre a importância de ser leitor, que ser leitor era tão complexo quanto ser escritor e que bons leitores, assim como bons escritores, eram tão raros e etc e tal e o professor, muito comedido, com aquele seu português entoado de educação, comentou:

-Sabe que o Mindlin é um grande leitor? Todos os dias lê no carro na ida e na volta do trabalho, porque o trânsito é muito, de maneira que então ele vai no banco de trás lendo enquanto motorista guia...

Era demais para os meus brios butantã-Usp, linha que eu conhecia de cabo a rabo, de Santana até a Usp, rua por rua, viela por viela entre a Casa Verde e a cardeal Arco Verde em Pinheiros, perdendo grampos e amassando as páginas xerocadas no ônibus lotado de estudantes que como eu, lutavam apenas por um lugar vazio.

- Grande leitora sou eu que leio no ônibus, professor, não o Mindlin!

Naquele dia o professor não riu. Ficou impávido. Se ajeitou na poltrona e colocou as mãos nos queixo como quem aprendia alguma lição interessante de sociologia . E mudamos de assunto.

A PROPÓSITO DA MORTE DE JOSÉ MINDLIN por Eduardo Sinkevisque

2010-02-28T21:25:00.000+02:00

Mindlin era um Minguilim velho.

Um velho Minguilim

sumido na chuva.

Morreu, não morreu.

Perdeu-se em labirintos

de leitura.

Não foi autor de literatura

à altura dos autores

colecionados catalogados

legados em sua biblioteca.

Foi leitor colecionador.

Deixou seu legado digitalizado.

Forma estúpida de memória,

tolice ficar para a história.

Mindlin nunca leu Machado

direito.

Se tivesse lido, teria vergonha

de ser bibliófilo.

Mindlin era um duende.

Agora é traça, ácaro scaneado.

Maria-bonita o robô

de seu lirismo em luto.

Quem sabe agora

Memórias Póstumas o cubram

de cubas.

Elogios a mecenas

perpetuam mercês mineradoras.

Eduardo Sinkevisque

28/02/10

Aos curiosos e aos leitores

2010-02-28T15:35:00.003+02:00

confirmo: sim, é verdade que estou fazendo menos postagens porque estou escrevendo uma narrativa. É verdade também que para tanto eu me mudei para o deserto da Judéia porque assim como Amós Oz, como Guimarães, como Euclides da Cunha, as paisagens e as gentes dos sertões e dos desertos transformam nosso foco de vida. Desertos e sertões alargam nossos olhos de olhar o pararadentro do parafora.

Enfim, confirmo que tenho que dar uma pequena satisfação aos leitores daqui, não muitas: o Acústico continuará postando textos alheios aos meus, desde que se trate de prosa, poesia (originais, claro) e artigos sobre Literatura brasileira e Portuguesa.

Também confirmo que minha decisão em sentar e escrever o livro não veio de mim, mas de apóio, incentivo e ordem expressa de renomado crítico de literatura contemporânea e que eu não digo quem é, claro, porque tudo isso vai estar no livro. Morram de inveja.:)

Parelha de contos de Eduardo Sinkevisque abrindo o ano de 2010:

2010-01-31T22:59:00.018+02:00

À guiza de qualquer texto coisa palavra conto Ou prefação para Sinkevisque

( Por Luciana Gama)

O Acústico Jerusalém inicia seu ano letivo com dois textos inéditos. Maravilhoso e silêncioso. De Todorov a Adorno. De novo: O Acústico Jerusalém volta às aulas com dois textos inéditos do meu escritor favorito. Aquele, chamado Eduardo Sinkevisque, que escreve para que eu possa dormir, acordar, e depois, muito depois da minha leitura, compartilhar. Não sei se já comentei mas eu tenho um escritor que escreve diretamente para mim. Linha por linha. Depois, eu divido o lido. Antes. Antes, engasgo. Não disfarço tudo dentro, o texto com tudo dentro. Não sei como me desculpo que tenho um escritor que escreve só para mim: Talvez assim: sorry, periferia. Para gerar um Torquato, mais uma viagem à roda do meu quarto. Os netos do Tasso, nós. Eu, você, nós dois já temos um passado na rosa púrpura do Rosa na rosa dos ventos, ou, jardineira de meu pai não me corte os cabelos, ou, O: Van Gogh de Eduardo: Obrigada por iniciar meu ano. Os contos ( deixa que te conte) estão postados abaixo. Um sobre Guimarães Rosa e outro sobre Clarice Lispector. Texto ecoline. Velazquez sempre olhando. Sinkevisque só faz escrever ponto de fuga : Los Meninos. Bom ano, este. Promete. Que todos os ouvidos se desintortem. desentortem. Pão ou pães é tudo questão de opiniães, diz Rosa. Cotonete de criado mudo: livro. texto. Discurso é amor fragmentado. Só Barthes não bastava por isso Macabéa também foi atropelada. sobre a virada: temos paginado toda noite. Quando escrever era amanhecer nas mãos cacos de vidro. Ladrilho texto. Certo estava Gaudi que não terminava nada. Só azulejava. Se fosse português, semeava palavra, jogava por aí, caía no paissandu. Quem nem sereia a vaia alheia. Aquilo que o leitor não lê, cultive-o, é você. Vou chegando. Bye Bye so long very well.

CADA MACACO NO SEU GALHO por Eduardo Sinkevisque

2010-01-31T22:57:00.000+02:00

Leio Guimarães Rosa pelas beiradas. Bordas de bordados de prefácios nada fáceis quatro. Leio Rosa pelo talo. Leio Guima pelos ímãs. Afastamentos distanciamentos brechtinianos de homem de teatro. Leio João com letras de irmão caçula, com letras de filho raspa de tacho, letras de filho bastardo. Leio João Guimarães Rosa como arara de olhos de Ara, mulher rara em homem viajador por Minas, mundo, Araraquara. Leio Joãozinho como Aracy em rede embala.Meus micro-escritos são micos-leões dourados, falhas nanotecnológicas, mas são sínteses lógicas do olhar muito focador. Lá fora as mortes, noves fora as naves caídas do céu, cada desolação é coreografia que nos desafia. Leio Guima indo embora. Leio Rosa chegando na chegança com a flor só sozinha de um sobrado, construção portuguesa anacrônica. Leio Guimarães Rosa no anacronismo da vida. Na barbearia, aparo fios, veredas das florestas de meus cabelos e barbas.João Guimarães Rosa, com borboleta no pescoço, não usava gravatas, tinha a espécie voadora como ornamento. Leio sua invenção de ficção palavra que, por ser invenção, não era regionalismo. Criação de língua, nó de asa que fez do regionalismo ficção. Osso de borboleta, ossada. Leio Jão-João, São João, por isso posso fazer de São Paulo meu sertão. Colocado o sobrado no lugar do soçobro, quando estou nas bordas, beiradas, estou no olho infinito do azul exclusivíssimo que fala a reescritura leitura dos prefácios não-prefácios de coisa grandíssima nomeada ninha, ninharia. Em posição cata-cavacos, meu corpo que esqueço, não me lembro, judio dele, negligencio, lê de quatro burrinho-pedrês, prosa como versinho, a super-valorização dos efeitos absolutos, dos efeitos hiperbólicos das medidas poucas, das mentiras loucas, deliciosamente verdadeiras, como os afetos são pathos, patéticos porque elétricos, não porque patetas, não no sentido comum do patético chato, século sem século do tédio fora de propósito. Efeitos são afetos. Leio Guima pelas alvoradas, pelas auroras, pelas manhãs que não vão embora, pelas tardes que nunca choram e, principalmente, pelas noites de gozo de cantos suspendidos no ar. Leio Guima e te conto. Mesmo em tempo morto, de consultórios, consultas e filas sem médicos, nem remédios, suspendo o gozo gozoso entre o inusitado do ritmo, o cajá já caiu cajá do cajá já caído do tambor de bater tambor da percussão em quintas, intervalos de quintas. Leio o Rosa com som que não bate com a boca. Leio em voz alta, oitavas rimas em escalas amplificadas. Escadas escaladas. Paradoxo roseano, parada na parada da passagem leitura em pé e deitada: o mínimo finito fica máximo infinito em jornadas noite a dentro. Enrolo rolos de carretel, papel aple de maçã interdita. Desenrolo o que de João Rosa leio. Desenrolo e te conto: Aletria e Hermenêutica; Hipotrélico; Nós os Tremulentos; Sobre a Escova e a Dúvida. Cada um deles, cada macaco no seu galho, mas na mesma árvore, macacos primos parentes. Não gêneros. Leio macacos roseanos e te abraço num abraço de apertar macaco antes da guerra. Primeiro macaco: “O O é um buraco não esburacado”; “Se o tolo admite, seja nem que um instante, que é nele mesmo que está o que não o deixa entender, já começou a melhorar em argúcia”. Segundo macaco:“pragmático mundo da necessidade, em que o objetivo prevalece o subjetivo, tudo obedece ao terra-a-terra das relações positivas, e, pois, as coisas pesam mais do que as pessoas”. Terceiro macaco:o olho muito focador lê o conto. Identifica os pontos. Salva textos em pastas. Doce de leite grosso em pasta. A vida só se salva náufraga, só quando naufragada. Embaixo da chuva meditativa, visão contemplativa. O olho muito focador não é aplauso de foca, cambalhota de compota doce na alegria de estômago oco. Agora, o poema é poema nenhum. A chuva basta. O olho muito focador enforca a iletralidade, a ilegibilidade teatral dos sentidos legíveis de quinta-feira sem essência. O olho muito focador diz, no interdito lido, que estar no mundo é Rosa, página 115 da edição de Tutaméia que se possui. Estar no mundo é desfocadora realidade convertida em irrealidade. O olho muito focador faz síntese que traz e traduz clorofila remanescente de antiqüíssima anedota que, na chuva, desfaz-se de si mesma. Quarto e último macaco: “tudo de cor se seguiu. Isto é: o rato, rápido; o gato mágico. Oh que para desejável amorável pervê-la eu precisaria de estar a raso grau. Mas todos somos bobos ou anões em volta do rei”.Macacos abraçados, guerra posta em linha de frente dos dias atuais, macacos me mordam se não concluir com o João num resto de árvore, resumo de galho, de nó de cerejeira:“Só sei que há mistérios demais, em torno dos livros e de quem os lê e de quem os escreve; mas convindo principalmente a uns e outros a humildade”. Só sei que há miados demais no mundo láforaquidentro. Só sei que esqueço os aquecimentos, não os cantos de trabalho ancestrais. Leio João Guimarães Rosa. Com ele não durmo, nem me deito. Invento a piada da vidente que, ao invés de trazer a pessoa amada em três dias, leva a pessoa amada para longe em três tempos.

Eduardo Sinkevisque 31/01/2010

LEITURA REPETENTE por Eduardo Sinkevisque

2010-01-31T22:52:00.002+02:00

Sempre li Clarice. Sempre, desde sempre Lispector. Digo sempre, desde os treze anos. Há muitos anos. Não comecei com A mulher que matou os peixes, nem com livro sobre coelho, muito menos com compilação de contos populares, relidos reescritos por ela. Comecei, nos bancos do pátio do Colégio de São Bento (o de São Paulo, no Largo São Bento, não o do Rio de Janeiro), nas horas de intervalos de aulas, quando não fazia aulas de ginástica. Comecei Clarice pelo fim: Um sopro de vida – pulsações. Soube-a morta por um poema de Ferreira Gullar copiado no rosto em branco, na folha de rosto do exemplar que uma moça me emprestou.

A leitura trezeanista não prestou. Não entendia Lispector pelos fantasmas, pelo espectro, pelos plasmas, nem pelos ectoplasmas. Não entendia Clarice escritora compondo narrador de livro em livro sobre livro de Ângela. Muito menos percebia autor/autora. Entendia Clarice pelo espectro solar. Pelos chácras. Pelas chácaras que se abriam frente às leituras moralistas corretoras dos corredores e salas de aula do colégio. Eu era repetente. Clarice se repetia em páginas porque pensava (sem muita certeza, como ainda hoje) que ela falava de uma mesma coisa o tempo todo. Coisa-palavra, palavra-coisa.

Palavra me coitava. Perdi a virgindade com essa leitura. Virgindade de frente e de trás. Por todos os lados fui deflorado por ela. Tenho até hoje o exemplar do livro emprestado. Nunca o devolvi. Ele era meu. Só poderia, pelo tempo que quisesse. Quis pelo tempo do para sempre. Mesmo que pudesse comprar outro exemplar, nunca fiz isso. No imaginário de ginásio, outro não seria aquele, emprestado-roubado, transgredido. Outro não teria o poema do Gullar. Outro seria novo. Eu não era mais novo. Eu era usado, usadíssimo.

O livro combinava comigo. Fazia decoro. Li mais do que uma vez Um sopro de vida. Lia Rilke em conjunto, fazendo par de despedidas. Cada leitura, outra vez no era uma vez. Os instantes já eram instantes-já. Já eram, já foram.O livro de Clarice nunca ficou na estante. Falo de estantes já-já. Não é ainda o instante de falar de estantes. A hora da Estrela só li só mais tarde. Sabendo já ser dos últimos que após escritos matavam Clarice Lispector, que disse morrer, ao jornalista, quando terminou de compor a não-obra prima sobre não só a nordestina.

Disso, trato também quando me ocupar de estantes, ou logo após as estantes para ser mais preciso. Li os contos de Clarice, em várias edições antológicas organizadas pós-morte. Em outras compilações, em organizações feitas pela própria escritora. Não nomeio os volumes porque se avolumam na memória, avolumados na vida empírica, nas editoras, nas livrarias. Prefiro fazer brevidade de títulos. Li o Ovo e a galinha, substituindo termos por corpo e alma, por sugestão de Rosa-Rosinha, amiga judiadinha. Heresia com o texto? Talvez.

Experiência saborosa tal qual chocolate na boca e água de chuveiro do lado de fora do corpo. Leitura transistórica, tresleitura?Talvez. Porém, a galinha poderia estar para chocolate-corpo, assim como o ovo para água-alma. Em escritas que supõem arbitrariedade (não só do signo, dos significados) das coisas vivenciadas, das transitoriedades da vida, das epifanias não epifanias, malogradas, improváveis, em lugares pouco epifânicos, invenções valem dispositivos interventivos o quanto valores valem. Valorei e valorizei sempre Clarice Lispector.

Atribuí significados. Houve tempo em que fazia coragem, dispêndio, usava o tempo em sebos, alfarrábios à procura não de poesia, mas de edições (poéticas em prosa) das prosas editadas de Clarice em primeiras edições. Era e não era um fetiche da obra de arte, do objeto livro, do livro como objeto, da mercadoria. Não era um fetiche capitalista, embora em capitalismo inserido. Era um desejo de primeiro, que entendi mais tarde ser bobagem. Era uma vontade de viver o livro editado fresco, na época de seu lançamento.

Naquela época, já nem sei quantos anos tinha. Juntei várias primeiras edições. Não formei uma coleção. Toda vez que ficava enjuriado, jujuru sapo na lagoa, pensava em vender as primeiras edições do Lustre, de Água Viva, d’Onde estiveste à noite, d’ A maçã no escuro etc. Era raiva, ira não de Clarice. Da vida. Das pessoas. De mim mesmo, provável. Era tentativa de desprendimento. Não acúmulo, sei lá que coisa. Ler Clarice sempre foi uma coisa. Aqui me concentro em Macabéa coisa pouca, tutaméia, a d’ Hora da estrela. Em Olímpio arrivista, e no escritor-personagem do livro.Antes, o instante de falar já de estantes. Não coloco os livros de Clarice em estantes, nem longe, nem perto de mim. Não os coloco no escritório, nem na sala.

Os livros de Lispector moram no meu criado-mudo que, embora quieto, mudo, é o lugar mais lugar para eles. Sabemos o quanto são falantes os textos de Clarice, escrituras em livros romances não-romances, não morte de romance; romances modernos, contos, novelas, crônicas, conselhos irônicos a donzelas, noivas, jovens esposas, mulheres velhas, lidos como lidos, como livros, principalmente, conselhos para sustentar filhos, lidos positivamente como conselhos de prosa deliberativa. Livros cor-de-rosa nada Rosa.

Embora falantes, textos de fala, não de língua, porque criam situações de fala, não se satisfazem no sistema da língua, abstraem o abstrato da língua, rompendo com tiranias lingüísticas, o criado-mudo cai bem para livros de Clarice. Princípio não paradoxal propriamente. Contraste de coisas, inclusões.No vazio do mudo, do mundo criado-mudo, as letras sentidas, inventadas, rearranjadas, dialogadas, dialetáis, dialógicas dos tecidos finamente confeccionados por Clarice, falam mais. Ficam gritantes, erguem estantes.

Depois, há uma razão amorosa, particular, que menos conta, mas não posso deixar de contar: estando os livros de Lispector no criado-mudo de meu quarto, ao lado de minha cama, ficam mais perto de mim enquanto durmo. Eles moram no meu quarto, local intimíssimo. São leituras possíveis no impossível de quando não os leio. São livros que sempre leio. Várias vezes, de perto. São leituras de câmara, não de arenas, nem teatros. Sempre desde os treze. Certo que um dia, há muitos anos, me perdi em Clarice. Então, decidi não mais ler seus livros.

Passaram-se quase trinta anos de absoluta privação. Daí, me encontrei hoje. Ontem. Outro dia. Já não me lembro mais em que instante-já que já passou. Voltei a ler a Lispector. Clarice luz claríssima, caríssima. Posso voltar a me perder. Mesmo perdendo-me nela, sei também achar-me com ou sem ela. Esse encontro é definitivo. Definitivo mistério que não se desfia, não se definha, não se amesquinha, mas desafia. Comecei Clarice aos treze, pelo fim. Sempre desde sempre Clarice felicidade clandestina. Meu criado-mudo é minha rede de amante. Às vezes, desloco um volume do criado-mudo, levando-o à cama. Finjo que ele se perde em meio a lençóis, que se perde entre pernas em meio a minhas pernas, agarro o livro com braços e mãos de polvo, coisa apertável com olhos e corpo. Bizarra forma de vida.

Cafona relação de leitura. Kitsh aproximação de livro, gente, cama. Para compor melhor (ou pior) o quadro, o quarto em que Clarice mora comigo: Roberto Carlos, das Canções que você fez pra mim seria trilha. Trilha de livros trilhados à voz de Maria Bethânia. Livros repatriados, com outras cidadanias. Estranhamentos de estranhamentos, nunca acanhamentos tacanhas. De todos os lidos livros de Clarice não tenho preferido. Todos queridos amantes, todos livros-livros, lidos-lidos, todos livros lidos livres. Entretanto investigo A hora da estrela. Cumpro o prometido linhas antes de digressões escaldantes.

Li A hora da estrela em livro, depois em cinema. Furto-me falar do filme, porque oitava arte demais para mim, porque oitava acima. Afinal, de cinema sou um pobre amador. Acorda, amor. Li o livro. Li sobre o livro, o que disseram a seu respeito. Não tudo, que tudo não aguento. Tudo muita coisa. Tudo é paranóia. A Hora da Estrela, hora de dramatização da ficção da linguagem. Livro de epifanias (no plural), não apenas uma; a do escritor-personagem, com a revelação que ele, Rodrigo S. M., tem (recebe) ao ver, (de relance) a nordestina (Macabéa) na rua, ao se deparar com o tipo; epifania acrescida, paralela, em concorrência com a epifania que Macabéa tem (recebe ou sofre) quando do episódio da Madama Carlota e ao morrer, já um desdobramento do episódio, como metáfora continuada epifânica da revelação da cartomante. Alegoria de poetas.

Entretanto, como em Drummond, da "Máquina do Mundo", do Claro Enigma, a epifania de Macabéa é não-epifania, ou falsa epifania, pois moderna, fraturada. Com a diferença que no poema de Drummond há uma recusa, na de Maca não há recusa; em ambas as situações, uma impossibilidade do mistério. Disseram do livro: Benedito (bendito) Nunes, João Adolfo Hansen, entre tantos outros, entre mestres e mestrandos refutáveis. Outros doutores useiros e veseiros em viezes que não me atrevo. Um amazonense (não Belmiro) e um vindo do interior de São Paulo não são pares complementares (convergências/divergências), mas tem hipóteses pertinentes: naufrágio da introspecção, estrela de mil pontas.

O primeiro pensa identidade entre Clarice, escritora-Clarice, personagem-escritor e Macabéa. O segundo propõe homologia, afinidade, identidade de discursos entre as vozes, os atos de fala, da personagem-escritor, Macabéa e escritora Clarice (não necessariamente nessa ordem). O primeiro pensa na crise da linguagem, morte do romance etc., enquanto o segundo não. Eu, embora fale a partir do que leio deles, falo a partir do que leio dela, do falo de Clarice. Falo a partir da clave em que ela conclava a linguagem, falo no etc. do et cetera, entre outros plurais de linguagem. Linguada minha língua no beijo de língua do atropelamento do peixe em milagre. Leio Clarice desvirginado desde sempre. Desde os treze anos de idade. A moça que me emprestou Um Sopro de Vida anda sumida.

É de tamanha magreza que não tenho certeza ter corpo. Encolheu da memória. Agora, será que existiu? Era um ectoplasma? Existiu no mistério da palavra (ainda existe), como Clarice, no incômodo do professor de física (das aulas de laboratório, com luz de serviço apagada) que via meus olhos desviarem das trajetórias da luz das experiências, voltando-se para as letras tingidas no livro em ambiente de trevas: nem só de literatura vive o homem; de física, principalmente, me disse o docente.Um problema que nunca resolvi com o professor de física: o pathos sempre foi em mim, desde os treze, não a Paixão Segundo GH, mas foi (é) paixão por CL. Questão de química, não de fisis. Cardiologia, não lógica, nem pediatria.

Eduardo Sinkevisque 30/01/2010

Especial de Fim de Ano do Acústico: Retrospectiva 2009

2009-12-29T22:03:00.023+02:00

" Viver é afinar o instrumento de dentro pra fora de fora pra dentro. A toda hora a todo momento.

Tudo é uma questão de manter a mente quieta, a espinha ereta e o coração tranquilo"

(Walter Franco, claro)

A curva generosa da compreensão passa pela minha geração que cresceu ouvindo beleza ( no rádio, nos discos, nos bares, nas ruas brasileiras. Aproveitando: nunca entendi porque o Gil perdeu a oportunidade de colocar nessa letra que " o verdadeiro amor é são"...:) De qualquer forma, essa musica me dá forças. Você nunca dormiu numa caminha dura que se transforma numa cama de tatame pela vida afora? Eu acho explendorosa essa alegoria. Esses versos não são metáforicos pois são muito complexos para tanto. É mesmo uma alegoria. Dessas que curam. O dia que você considerar sua dura caminhada como um tatame sua vida vai ter outra coloratura, outro jogo de cintura: é muito gostoso...:)

...que doçura de versão que só podia nascer da e na Bahia: ( "-Bem bom viver". Verdade, verdade. Essa canção, como tantas do Timbalada, possui a alegria e a ingenuidade necessárias nos pequenos momentos. Estar vivo para passear de mãos dadas é bom demais...)

Não sei se vocês esqueceram mas não custa relembrar que sou fã número um do Roberto e essa é minha canção preferida. Me emociono com a possibilidade de sentimentos limpidos e de quem acredita -ainda- no amor. Daí o carinho por essa letra. Adoro versos como " eu não vou saber me acostumar sem tua mão para me acalmar" ou " anjo bom amor perfeito no meu peito". Se você nunca, nunca, nunca, foi despertado por uma canção do Roberto, sinto por você nunca ter experimentado a simplicidade das coisas boas, a bondade das coisas simples. Praticamente um Manuel Bandeira de microfone esse Roberto Carlos.:)

hum...a canção abaixo eu ouvi até rachar nesse 2009. Era chegar em casa, ligar no Youtube e tomar banho dançando e rindo; talvez porque a Bahia já me deu régua e compasso para eu viver aqui em Jerusalém. Acho que é isso:)
Fecho minha restropectiva do ano sutilmente com minha canção "confesso", com a canção que é a minha " cara", com a canção que fala da minha alegria em estar aqui em Israel, entendam como quiserem mas é meu hino aqui e me agrada a possibilidade de dividi-la, enfim, não posso não me permitir a alegria que sinto por ter chegado até aqui, da maneira que eu sei, rindo.:)

Porque somos poeiras de estrelas

2009-12-27T00:14:00.005+02:00

a luz do que termina, continua...um feliz 2010 para todos os pacientes leitores do acústico!

( a música abaixo é de uma flor de compositora israelense chamada Daniela Spektor e fala sobre isso...estrelas estão mortas mas sua luz continua...essa doce música tem sido meu fundo musical já faz um mês mais ou menos...:)

ביצוע אקוסטי לשיר היפיפה

הכוכב הזה מת / מילים ולחן: דניאלה ספקטור

הכוכב הזה מת
אבל רואים אותו כאן
הוא כבר לא באמת
אבל האור שלו לא נעלם

הוא בדרך אליי
רק לוקח לו זמן
הכוכב הזה מת
אני רואה אותו

הלילה

אתה אומר לי דברים
בסוף תשכח גם אותי
לא זה לא משנה
לא זה לא משנה

אתה אוהב אותי
ולוחש לי מילים
לא אכפת לי דבר
לא אכפת לי דבר

הלילה
לא איכפת לי דבר
לא איכפת לי דבר

הכוכב הזה מת
אבל רואים אותו כאן
הוא כבר לא באמת
אבל האור שלו לא נעלם

גם אותנו רואים
במקומות אחרים
האור שלנו ממשיך
אנחנו נגמרים

הלילה

אתה אומר לי דברים
בסוף תשכח גם אותי
לא זה לא משנה
לא זה לא משנה

אתה אוהב אותי
ולוחש לי מילים
לא אכפת לי דבר
לא אכפת לי דבר

הלילה
לא איכפת לי דבר
לא איכפת לי ד

Entrevista com Jusberto Cardoso Filho, poeta querido de Ouro Preto

2009-12-15T19:36:00.006+02:00

Fonte: uZina, Marta Rezende.

Quando um muro separa, uma ponte une

Marta Rezende – Você contou que estava lendo O muro, do Jean Paul Sartre, e isso nos

inspirou o mote para a entrevista. Qual é o muro que separa a poesia?

Jusberto Cardoso Fº - Esse conto do Sartre aborda a dificuldade do homem moderno

tomar decisões. É realmente dramática essa questão, assim como são dramáticos os

muros que separam a poesia, como a censura. Mesmo não havendo a censura explícita,

há a censura velada e ela se manifesta de vários modos. Por exemplo, a dificuldade para

a poesia ter acesso aos meios de comunicação. Editar um livro atualmente é muito caro,

distribuí-lo e divulgá-lo são tarefas árduas muitas vezes. Há também a censura quando a

poesia fere algum interesse, econômico, político, social ou qualquer outro tipo de

interesse. A poesia jamais perderá o aspecto marginal, marginalizante.

M – E as pontes que facilitam a vida da poesia?

J – Teremos agora a Academia Ouropretana de Letras que esperamos ser uma bonita,

resistente e agregadora ponte. Uma ponte importante no mundo contemporâneo é a

internet que contribui muito para a interação entre poetas e desses com os leitores e para

a divulgação da poesia, o que é importante pois possibilita mais gente ler e produzir

poesia. Apesar do risco de banalização, creio que a poesia não perde o seu potencial de

resistência. Ao mesmo tempo em que a poesia é badalada, alguns poetas como parte

dos círculos de poder, ela tem o papel de resistência, como fizeram os poetas

inconfidentes e outros tantos fizeram e fazem.

M – A filosofia está muito presente nos seus poemas. Por exemplo, o poema Depois

das horas pode ser remetido à idéia “Eu sou corpo, por inteiro corpo e nada mais”, do

Nietzsche.

J –.Já ouvi gente classificar meus poemas de filosóficos e também de concretos.

Concreto porque há um hiato entre a coisa e a palavra, a palavra como símbolo. Mas a

palavra pode também expressar pensamentos. Pensar e filosofar estão intimamente

ligados.

M – Por outro lado, seu poema Gerações feridas diz "Ideologias e filosofias tornam-se

muito arcaicas".

J – Esse é um poema que fiz na adolescência que acho muito maduro e atual, pelo fato

de que hoje há uma crise de ideologias, descrença na política e crise de valores.

Filosofias consagradas por muito tempo também são superadas, mas sempre aparecem

novas referências, novos conceitos filosóficos.

M – Já em Paris Texas, é a presença do cinema, da imagem, conduzindo o poema.

J – O cinema está muito presente na poesia contemporânea. Um mar de imagens. Há

críticas a essa tendência da imagem tomar conta das artes, do risco do vazio que as artes

correm ao se aproximarem da publicidade. Mas, há idéias que só a palavra é capaz de

expressar. Quanto a Paris Texas, tentei expressar o que entendi desse filme badalado,

que fala sobre um caminho sem fim, e sua belíssima música.

M – Sua poesia está muito antenada com o tempo presente, com as angústias do homem

contemporâneo.

J – Com a angústia da “modernidade líquida”, como conceituado pelo sociólogo

Zygmuth Bauman. Líquida porque as relações estão cada vez mais fluídas,

inconstantes, móveis.

M – Você organizou a mais completa antologia de poesia sobre Ouro Preto (Antologia

poética de Ouro Preto). Qual a importância desse trabalho?

J – O livro reúne poetas de primeira grandeza com 85 poemas inspirados na cidade. A

principal importância é que cada poema foi muito bem escolhido, cada poeta

selecionado conta com obra fortíssima. É o caso não só dos mais conhecidos pelo

grande público, mas também de outros menos conhecidos, mas também excelentes

poetas.

M – Ouro Preto exerce forte atração sobre os poetas de fora, além de contar a cidade

com rica tradição de produção poética local. .Ao seu ver é a paisagem que propícia

isso?

J – A paisagem tem seu importante papel, mas a própria história da cidade suscita

poesia. A paisagem e a história levam a gente a querer poetizar.

M – Você nos disse está com tudo pronto para a segunda edição da Antologia. O que

muda?

J – Entram mais poemas, totalizando agora em torno de 100. Deve sair em breve,

provavelmente por uma grande editora do país.

M - Como anda sua produção poética atualmente?

J – Além do livro Ponto, publicado, vou publicar em breve Inspiração arcádica e

outros poemas. Tenho mais dois prontos, Pensamentos poéticos e Poesia sempre.

M- Para fechar, fale um poema seu que remete aos muros e também às pontes.

J – Poeternizar que alinhava perspectivas, que podemos dizer serem pontes, e também

do mal estar da civilização, muitas vezes decorrentes dos muros que impedem ou

dificultam os encontros.

Poeternizar

agulha e fagulha

ponto a ponto

alinhavando perspectivas

com a tesoura de ouro

como um alfaiate

teço a fímbria de meu tecido

tecido hemacitopoiético

para sempre

no mal estar da civilização

Jusberto Cardoso Filho é natural de Ouro Preto, MG. Formado em filosofia pela

Universidade Federal de Ouro Preto, é organizador da Antologia Poética de Ouro Preto,

1ª edição, 1995 (premiado pela União Brasileira de Escritores, Rio de Janeiro,1997),

Antologia Poética de Ouro Preto, 2ª edição (a ser publicado em breve) e autor dos

livros de poesia: Ponto (1999), Inspiração Arcádica e outros poemas (no prelo),

Pensamentos Poéticos e Poesia sempre (ambos, aguardando publicação). Participa de

Poetas del mundo e Cadernos Literário Pragmatha.

Para ler os poemas do Jusberto citados nessa entrevista, clique em:

http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=5249

Curriculum Vitae: Luciana Gama, Jerusalém

2009-11-22T23:08:00.003+02:00

"Fotografia é o retrato de um concavo,de uma falta,de uma ausencia"

Clarice Lispector

Foto do acervo de seu filho Paulo Gurgel Valente.

Fotos que Fazem Fotógrafos por Eduardo Sinkevisque

2009-11-22T22:51:00.002+02:00

Não faço crítica, nem críticas, nem faço mágica. Não estabeleço nexo, nem sentidos, nem verdades absolutas ao ver fotografias de Shlomit Or Gama/Luciana Gama. Retratos tirados das cenas e pessoas presentes e ausentes, retratos que retratam a fotógrafa. Retrato é gênero por Plínio, o velho, preceituado. Em Shlomit Or Gama/Luciana Gama, as fotografias retratam e são retratadas. Não faço mapas, nem legendas, nem índices, muito menos análise de gênero. Meus olhos clicam ao ver as fotos. Meus olhos piscam pela luz das fotos.

Discurso sobre elas do geral para o particular. Falo delas por inteiro (elas inteiras, por inteiras) em primeiro lugar. Falo (mesmo que pouco) de uma por uma, aos poucos. Estabeleço relações entre objetos. Sujeitos, ornatos. Relações entre coisas e sujeitos fotografados. Fotógrafa e fotografados. Fotografáveis. Meu texto não é legenda, nem as fotos são ilustrações do meu texto. Meu texto é uma co-presença. Corre junto das fotos, por isso foto/texto são concorrências.

Penso sempre na grafia das fotos. Grafia de fotografia que escreve, desenha, pinta, elege, delimita; inscreve ao escrever. Penso na fotografia do meu texto apenas visto porque as fotos de Shlomit Or Gama/Luciana Gama se fazem vistas. Shlomit Or Gama fotografa. Luciana Gama escreve. Quando fotógrafa, quando escritora. Uma coisa de cada vez, as vezes podem ficar misturadas, as duas misturadas Shlomit Or Gama/Luciana Gama; às vezes, ambas ao mesmo tempo, simultâneas, porque Luciana Gama é muito simultânea, muito contemporânea.

Escrevo sem óculos. Vi, li, reli, revi as fotos. Com óculos. De perto. De longe. Uma, duas, três vezes. Vi as fotos de Shlomit Or Gama/Luciana Gama de perto/longe por muitas vezes. Aqui de longe, o conjunto me fez leitor/vedor delas, me fez rever Luciana depois de tantos anos. Conhecer Shlomit Or sem o peso dos anos, com sua Gama.

Eu não importo. “Eu” não importa. Ela não importa, embora importe, exporte. Eu importei as fotos. Me importei com elas. Eu me reporto não às figuras, mas à sugestão delas. Ao que as fotos me sugerem, o que os retratos retratam. Retratam o que retratam e o que deles (neles) é possível ver, ler. Faço um texto-leitura, um textohipótese. As fotos são essas: Ears and Siren; Shavot 5769 & Camel.

A foto é o olhar, a luz do olhar, não só a captação da luz exterior ao olhar. O olhar da fotógrafa Shlomit Or Gama/Luciana Gama é que dá luz a luz das fotos que ela faz. Luciana Gama fornece a luz do olhar para olhar, para olharmos. A luz sobre o olhar. Vejo, tecnicamente, três fotos bem tiradas, porém vejo três fotos metaforicamente de luz estouradas, porque estouram nos meus olhos míopes, nos meus olhos astigmáticos. Vejo hipérbole de leitora insatisfeita sempre com as palavras. Leitora fotógrafa, cujo olhar faz olhar, faz ver.

Ao fotografar, Shlomit Or Gama/Luciana Gama é fotografada. Faz ver e se deixa ver. Salvo nos meus olhos, no meu olhar, no PC, em pasta DOC. as fotos Gama para olhar, re-olhar, tresolhar. Saturadas lá (aqui), só assim, posso escrever sobre elas, com elas, nelas, delas; porque, vejo sobre, com, em, de ...

As fotografias são visões que nos deixam ver em exposição, mas para mim são diapositivos, slides. Diapositivos de serem vistos, teatrais, alegres, dramáticos, coletivos pessoais intransferíveis. Revelações, luminosidades, lanternas no mar das guerras. Fotogramas do filme em ação, não do filme interrompido pelos corpos que caem. Fotogramas de fotografias digitais sem filme

material antigo, nem pensamento analógico de arte mecânica. Faço analogias sobre arte digital contemporânea. Com as fotos digitais, Shlomit Or Gama/Luciana dá, confere, materialidades às coisas humanas, materiais e imateriais. O modo digital permite a captação das almas, espíritos infotografáveis. Nesse modo, técnica, mais olhar de Luciana, os diapositivos, slides, das fotografias que vejo, ficam dias positivos/dias negativos revelados na ardentia de caber demais. Dias positivos coloridos, preto-e-branco mostrado invertido pelo lume das cores captadas, capturadas, que particularizo, para finalizar meu texto, depois de falar demais, depois de ser geral demais. Coloco os óculos de novo para refocar com meu olhar (não retocar, nem corrigir) as fotos uma por uma:

Ears and Siren

Ears and Siren - Pietá não católica de reflexos em vidros por Shlomit Or Gama. Mãos que seguram, afagam, protegem do mundo adjacente. Mundo de sementes, mas de ervas daninhas. Pietá que dá a possibilidade de outra história, não as continuidades das histórias. Pietá oriental em azuis e pratas. Pintura maternal. Pintura solar de luz pragmática. Pintura imaterial de luz afetiva abstrata.

Shavot 5769 –

Shavot 5769 – Tríade de um só. Esconde-esconde de avô do mundo. Avô de Pluft em Jerusalém. Olhos azuis que azulam meu imaginário. Casulam em mim o teatro infantil inteligente de Maria Clara Machado. Aposto que o Sr. de chapéu e longas barbas colheu as flores para a fotógrafa Shlomit Or Gama.

Camel

Camel – Presença e ausência no mesmo lugar. Tenho que descrever o que vejo, o que a mim se mostra. Difícil falar do que não se vê, mas se sabe ali estar. É o lombo do camelo, corcova, cacunda da representação com a cidade ao fundo. Cidade presente também ausente pelo desfocamento do segundo plano. O colorido bemtecido, bem bordado do assento ornamentado de primeiro plano diz: Shlomit Or Gama sabe o que vê. Faz ver o que sabe ver. Faz ver o que sabe. A foto é ut pictura de Luciana, nada de Horácio. Camel pode ser lida como um convite para que o espectador do retrato da ausência/presença sente-se, mas não necessariamente com o corpo todo, nem com o corpo empírico. É um convite para que os olhos se sentem no camelo e vejam o que somente só Shlomit Or Gama/Luciana Gama vê, viu.

Eduardo Sinkevisque 10/07/0917:00 h.s. em Santana/São Paulo/Brasil

Protocolo de Leitura

2009-11-16T20:06:00.015+02:00

Tanta coisa para contar, uma semana tão intensa e meus comentários cada vez mais entrando no mundo das letras. Acontece que essa semana revisitei pessoas e lugares tão conhecidos e que há muito tempo não via e devo voltar a conviver com eles de forma intensa. Sim, de uma feita- já que eu nunca me permito recuperar os procedimentos do caminho que tomamos- estava eu envolta e mergulhada em velhos conhecidos: Torquato Tasso, Palaviccino e Cicero e Quintiliano. Ainda bem que gosto e me divirto porque é uma palmilhada dura, pedregosa, e muito, muito solitária, porque é coerente que quase ninguém no mundo está interessado em discutir retórica do século XV ou XVI. Muito menos ouvir você contando as maravilhas que ela produz, sua eficácia, vamos dizer assim. Uma paisagem chumbo com reflexo ouro. E no fecho da tarde, enquanto as Instituições Oratórias se misturavam ao silêncio de meus croqs de plástico embaixo da mesa, eu folholhava tão desenganada uma edição digital, pensando que estava com saudades de virar as páginas ao invés de ficar apertando o teclado, o dedo já cansado, pensando que tinha tantas fotos para fazer e não faria mais por causa dos estudos do doutorado quando a máquina do mundo se abriu na minha frente:

Você repare: essa imagem é uma sinedoque da mulher que escaneou as Instituições Oratórias de Quintiliano, a partir da coleção de livros da Universidade de Michigan. No caso, essa edição é uma edição que gosto muito, de 1788, compilada nos moldes do iluminismo português por Jeronimo Soares Barbosa, lente da Universidade de Coimbra, salvo engano. O arquivo está corrompido para download em pdf mas pode ser lido on line no googlebooks. E há essa maravilhosa intervenção que deixaria qualquer amante de protocolo de leitura, encantado: na foto há a inscrição da rapidez e da desatenção ao trabalho proposto, isto é, a digitalização das Instituições Oratórias. O dedo que vira a página é como uma iluminura contemporânea, rosa e anel indicando que uma mulher faz esse serviço. Com uma certa pressa deixa sua assinatura digital num exemplar do século XVIII, digitalizado. O que mais me comove é que ela virou as páginas que eu não posso tocar, apenas ler, embora eu saiba que o acesso visual ao livro seja muita coisa quando você está no Oriente Médio convivendo com um mundo de palavras semíticas e quadráticas e eu sigo minha leitura vagarosa enquanto minhas mãos continuam pensas.

Gramática Gerativa Transformacionalíssima....

2009-11-08T22:25:00.013+02:00

Porque não sei se hoje vou conseguir escrever, escrever, escrever até dizer tudo. Então, vou falar pouquinho. Hoje, comi a farofa que eu mesma preparei e de repente não entendi porque estava achando estranho comer farofa e me toquei que estou decididamente em processo de aquisição de linguagem - espero que meus amigos lingüistas chomkysnianos entendam minha sagaz apropriação do termo- e saboreando adquirir uma língua aos 43 como se fosse uma criança de sete anos. Além do estranhamento da farofa ( senti tão fora da minha frequência israelense aquela farofa, embora meu processo seja oswaldiamente, antropofágico: ninguém se livra das teorias avós que bebeu!) tive anteriormente dois sinais em semanas distintas:

Sonhei, o primeiro sinal, que eu falava em hebraico com uma pessoa desconhecida. Acordei maravilhada em sonhar que eu estava falando hebraico. Semanas depois, segundo sinal, sonhei que eu estava assistindo aula em hebraico onde aprendia e via e escrevia palavras novas. Um luxo. Acordei rindo. Melhor, sorrindo. Eu havia dormido e acordado com a língua hebraica. É completamente diferente de conviver com a língua e a fala o dia inteiro na rua, no ônibus, na aula. Acordar, depois de dormir e sonhar, com uma língua é praticamente uma intimidade que não se desfaz, não acaba o dentro. Muito prazer.

E então, depois desses três processos reparei que estou pensando as duas línguas, o hebraico e o português, em situações muito simples e de uma forma muito, muito risonha: eu penso a situação com palavras em hebraico - palavras simples: onde, como, porque, etc.- e se não tenho o vocabulário apropriado encaixo imediatamente uma palavra em português. Quem me alertou primeiro para esse processo, dando risadas, foi meu orientador de doutorado que é lingüísta, e me disse que colocava na minha fala em português palavras em hebraico e que eu não estava me dando conta.

Hoje, então, reparei em meio a farofa, que estou pensando da mesma forma mas fazendo o contrário, isto é, começo pensando em hebraico e daí encaixo a palavra em português, com frases bem mais completas e complexas e sou grata a todos os trocentos anos "perdidos" estudando análise do discurso, estrutura da linguagem instrumental e retórica: o hebraico está entrando, entrando e vovô vê e entende tudo o que compõe a conjectura da uva. Escrevo, leio, falo e penso. Logo, o Ben Yehudá continua existindo. Que notável viver e aprender uma nova língua na curva dos quarenta: uma pétala vazia que me penetra e me apresenta a síntese da flor que não sabe como é feita, amor.

Novo nome, oras: Shlomit Santob!

2009-11-01T21:37:00.011+02:00

Tanta coisa para comentar, tanta coisa para contar. Confesso que fiquei escrevendo no blog na minha cabeça durante essa semana passada, uma semana engraçada em que minha nova vida foi entrando nos eixos, vida novinha em folha, bacana, bacana ver a vida se inaugurando com novos horários, novas rotinas, novos costumes. Bem, podemos dizer que agora meu dia gira em torno da Universidade. Chique demais morar na Universidade Hebraica de Jerusalém. Até parei para ler a placa em homenagem aos donatários do meu novo apartamento, gente bacana, pensei, esses Liberman, uma familia argentina que doou o dinheiro para construir um dormitório para estudantes que mais parece um flat, com direito a tudo e algo mais além de conforto, limpeza, e, o que é uma universidade de país desenvolvido, beleza. Aqui é uma gracinha mas quando você entra no elevador enorme, moderno, espelhado, você pode, como eu, lembrar dos dormitórios da triste Usp, lá na Colméia. Sem contar meu microondas, meu ar condicionado, meu ar quente, meu fogão, minha ducha, minha mesa, minha cadeira, minha estante, minha cama, minha janela com tela, minha mais nova geladeira, os armários-cozinha e roupa- tudo em compensado clarinho, piso branco, uma pequena arquitetura que deixa espaço para se estudar sossegado. Enfim, sós. Adoro esse plural. Meus amigos, meus livros, meus discos e nada mais. Voltei feliz da biblioteca, com o peso dos livros entre os braços, sofreguidão do bem.

Entre sexta e sábado não parava de pensar na moça do vestido rosa curto e aquela cena, escandalosa, no You Tube, uma universidade inteira parada, gritando. Você viu? Que tipo de formação a Uniban está dando para seus alunos? Aqueles alunos todos representam uma instituição educacional? Que país é esse? Que formação é essa? Não é à toa que a Uniban está tirando os videos do ar. Pega muito, muito mal para uma universidade, lugar de formação de advogados, administradores, professores, economistas. O vestido era curto mas mais curta são as pessoas que compartilharam aquela vaia, aquele xingamento. Me lembrei, claro, da Geni do Chico e logo em seguida me questionei sobre uma, duas, três gerações que não viveram a ditadura, que não sofreram com a repressão no Brasil, que não leram nos muros "é proibido proibir", "anistia ampla geral irrestrita", uma gente que não viu a volta do irmão do Henfil. Senti saudades do tempo em que nossos professores na universidade faziam questão de voltar a essa questão, sim - diziam- vocês não viveram mas precisam saber, aprender a abstrair ( "não é porque eu não vivenciei que eu não posso saber como foi" : sempre o velho e bom Aristóteles). saudades do básico da PUC, saudades das greves de professores e das greves de ônibus, quando também juntavam com as enchentes em São Paulo e a gente ficava na Universidade porque não conseguia sair e ficávamos ouvindo aquele professor ainda de cabelo comprido e barba grande conversando no refeitório sobre revolução russa. Ele era tão estranho, tão fora do nosso tempo...mas, se não fosse ele... como era mesmo o nome dele? ah, era Erson... não saberíamos nada de Mayakovsky, nada de Yakobson, nada de formalismo russo. Para que serviu tudo isso? Para que serviu aquela professora que nos ensinou tudo sobre Saussure e Pearce? Tudo sobre semiótica e semiologia? Para que serviu para a gente achar tão normal procurar o significante, o significado, o símbolo, o ícone, e, desperdiçar quase todos os versos de Fernando Pessoa na mesa do bar? Sei sim. Serviu na época para rirmos, tomarmos cerveja, conhecer novas pessoas. Depois, nosso mundo ficou maior e a grande maioria do estudantes da minha época seria incapaz de pensar um ato coletivo como esse que fizeram com a menina do vestido rosa curto. Pessoas curtas. Que pena. Na minha época a gente abraçava a Puc, assim, todos os alunos e professores e funcionários davam as mãos e iam abraçando a faculdade no quarteirão da Monte Alegre. Era esse nosso sentimento e ações de protesto coletivo: Paz e amor.

Coisas divertidas da semana: meu vizinho de frente é um árabe que faz pós doutorado em física e só consegue ficar no apartamento dele de porta aberta e falando sem parar ao telefone como se o prédio fosse somente dele. Silêncio? Nem pensar. A vida é muito animada para um árabe e possivelmente ele deve achar essa gente que fica de porta fechada, muito fechada.;)

Já o Samir caiu na asneira de me fornecer a senha do seu facebook numa briguinha caseira e eu aproveitei para entrar e examinar tudo: msn, skype, hotmail. Resolvi, então, que era hora de uma limpeza geral e escrevia em hebraico depois que deletava o que eu queria e o que eu não queria mesmo: "Shlomit fez faxina aqui". Algo como a marca do zorro. O safo Samir, aceitou e ai dele se trocar de senha...o bom de namorar um escorpião quando você sabe astrologia é que você também sabe que eles sempre vão esconder alguma coisa. Faz parte da sobrevivência emocional deles.

E por falar em Shlomit: ganhei sobrenome novo! Faz um mês que tento trocar o erro do meu sobrenome na Universidade e hoje, desisti de vez. Troquei e o moço confirmou que na carteirinha viria o nome certo. Não veio. Eles tiraram o "s" do Santos e colocaram um "beit" ou "vav", ou seja, só hoje percebi que meu novo nome é muito simpático: Shlomit Gama Santob. Santov. Como o Santob de Carrion, ( ou ShemTob) poeta espanhol medieval. Sabe que aderi? Faltava mesmo um sobrenome para a Shlomit e esse veio de graça. Para quem tem tantos nomes como eu, mais um, só vai aumentar minhas divisões curriculares. Mas fiquei contente. Agora sou a Shlomit Gama Santob! Eles também tiraram o "Or" do meu nome. Beseder. Vida nova, nome novo. Tudo de muito bom para você também nessa semana!

Festival de Fotografia Artistica: Israel 2009

2009-10-24T20:52:00.010+02:00

Hoje eu e a Ana Villanueva colocamos a conversa em dia. Aliás, desde ontem estamos fazendo isso. E, claro, esgueladas de tanto rir e refletir a cada bobagem, comentávamos sobre o sacrifício que é ser viciada em trabalho. Contei, então, que, essa semana, entre mudança de casa, trabalho e uma otite que (quase) me derrubou, consegui fazer uma conta que tenho evitado, ou seja, a lista dos meus afazeres: nove trabalhos, um doutorado, um msn, um skype, um facebook, dois blogs ativos, um namorado e uma mãe. Isso não tem importância; o que importa, e disso conversávamos, é que uma hora e meia sem fazer nada, é o suficiente para que eu fique perdida, desesperada. Conversávamos sobre um vicio apenas inteligível para quem é viciado: não saber parar, não saber não fazer nada. Assim, o vicio possui requintes: só posso descansar, trabalhando, ou seja, pensando ou ganhando enquanto estou parada. E tem mais: o dia começa às cinco e meia da manhã porque senão não dá tempo para fazer tudo e arranjar afazeres a mais.

Telefone e internet ligados full time, principalmente enquanto durmo, porque acordo de vez em quando para checar o que está acontecendo e sempre está acontecendo alguma coisa. Arranjei dois fusos, dois horários e trabalho em dois lugares, Brasil e Israel. Tudo organizado. Nem uma linha fora do lugar. Todos os compromissos sempre em dia. Eu acho que faz parte da agenda dos viciados em trabalho uma organização maníaca, insuportável para os demais. Dividir quase uma dezena de tarefas, a maior parte delas, intelectuais. Dois computadores e uma vida nas nuvens. Mas preciso de um hd externo, e, mais uma vez descubro que, empurrar com a barriga a compra de um Mac, só atrasa a qualidade do meu trabalho fotográfico. Vou para três notebooks logo, logo. Tenho muitos amigos e converso regularmente com todos. Mas encontrar, almoçar, sair, ir ao cinema, viajar, nem pensar. Desorganiza. E dá-lhe telefone, conta para mim muito mais importante do que a do supermercado. O namorado, o Samir, é viciado em trabalho também. Nos encontramos nas arestas e pelas frestas. Agora, por exemplo, estou faz meia hora caindo de cansada, mas é cedo, são apenas nove e meia da noite, e não conseguiria dormir sem postar o comentário de sábado do Acústico Jerusalém, dia da mudança do post. Sou, sem tirar nem por, o coelho da Alice.

A mudança para a nova casinha foi cronometrada também. Lá pelas tantas já estava na casa nova, sendo que a ultima coisa desligada na casa antiga foi o computador e a primeira ligada no novo lar. Entre caixas, sacolas, sujeira: trabalhando, escrevendo, enviando escritos, emails e arrumando armário e limpando a casa. Fichinha. Mas uma dor de ouvido me derrubou e eu pensei, claro, faltava isso. Aprendi ( não me lembro se em algum livro, se no psicoterapeuta corporal, se no acupuntor, ou se foi na praça da Benedito Calixto ou na cerveja do bar da esquina) que quando você precisa parar e não pára o corpo dá um jeito de avisar. Acho que é uma coisa meio Yunguiana, lembrando melhor, acho que li no "Homem e seus Simbolos" quando era adolescente e tinha tempo para esse tipo de leitura. Então, comenta Yung, você é pego de surpresa e o corpo é afetado. Aprende a parar na marra.

Mas como eu comentava com a Ana Villanueva, nós, somos já doutoras em polianagens, em limonadas e limões; resolvi, então, que era hora de estudar as farmácias de Jerusalém em busca de um antiinflamatório. E lá fui eu, inchada, mal podia andar de dor, mas fui. Claro que isso depois de um dia e meio com dor e fazendo mudança. Eu achei que a dor ia se resolver sozinha. Não resolveu. O resultado é que agora já sou graduada em antiinflamatório israelense, anota aí, Ibuprofen e Nurofen, equivalem ao Ponstan. Resolvem dor muscular também mas não são iguais ao dorflex. O Acamol, remédio que é praticamente uma gíria aqui, é o equivalente da aspirina, um analgésico. "Você tem uma dor de cabeça?" "Tome um Acamol". Li tudo sobre os remédios na wikipédia. Já sei todos os equivalentes básicos. Anota também: enquanto você sente dor você deve continuar trabalhando e sempre responder que está tudo bem quando as pessoas perguntam como você está. Faz parte da lista dos viciados em trabalho.

Mas comecei esse post porque queria falar sobre a exposição de fotografia de Arte que fui convidada, como premiada lá no penúltimo post, pelo curador, o Leonid Padrul. Tudo bem, tudo bem, vamos expor em Israel, pontos para a viciada em vencer que compete com ela mesma. Mas o que eu queria comentar é que o Leonid Padrul é um superbaitahiper fotógrafo, russo e israelense e queria convidar vocês para conhecer o trabalho dele que, como todo bom profissional, descobriu o trabalho alheio e tratou de me procurar além de arranjar um tradutor cubano, que traduziu a conversa do russo para o espanhol, apenas para me dizer que era curador do festival de foto de arte de Israel e que queria expor meu trabalho. Gente bacana, vocês sabem, que alargam a vida e possuem vida larga, ampla e expansiva possuem espaço garantido aqui no Acústico. Vão lá no site do Leonid Padrul que o cara é fera mesmo e agora meu curador , em todos os sentidos:

http://www.artphotoisrael.co.il/padrulleonid.htm

Mudei de novo!!! Eba!!!!!!!!!!!!

2009-10-23T17:48:00.001+02:00

"Mudei e vou mudar enquanto não morrer" (Taiguara)

Então, queridos e queridas, mudei de casinha aqui em Jerusalém. Perdi a conta se essa, agora, é a décima ou décima segunda na vida, mas é a terceira casinha aqui em Israel. Sempre para melhor porque você sabem, a minha vida só anda para o futuro...:) Espero visitas, e, logo, antes que eu mude de novo, claro! ;)

Prêmio de Fotografia

2009-10-17T11:01:00.008+02:00

Pois então: aquela história do post passado resultou que ganhei o prêmio máximo da secretaria de Cultura de Jerusalém. Na carta está escrito, após quatro traduções amigas, que eles consideraram a minha apresentação do ensaio fotográfico "zé mitztaien bimiuchad", ou seja, particularmente excelente, acima da média, o melhor de todos, excepcional, por isso me concedem o prêmio máximo, sendo que os adjetivos a mais ficam por conta dos amigos que conhecem como se dá o processo de conhecimento no meu cérebro, melhor, no meu ego. Mas, a verdade é que é verdade: o melhor de todos os apresentados. Adooooro ser "maaara"! ( e isso também é mais que verdade, não é? )

O engraçado é que ninguém sabe quando vou receber nem quanto é o prêmio. Achei divertido: talvez em dezembro, talvez em janeiro. Mas quem precisa receber prêmio? oras, a carta já vale, posso por aqui no blog, vocês podem saber, esse é meu prêmio, compartilhar vitórias.

Ainda não posso postar o ensaio fotográfico para o publico mas está lindo. O ensaio "Jerusalém: uma cidade, três religiões" ganhou pesquisa e tratamento literário do Djabal ( Erwin Maack) que forneceu sua incrível inteligencia para contextualizar as fotos conforme o livro da Karen Armstrong.

Mas voltando ao prêmio me senti meio que naquela campanha do Mastercard e montei uma prá mim:

Material fotográfico: 13.000 euros

Dois sapatos croq gastos: 300 reais

Ganhar o primeiro lugar de um prêmio que você não sabe quando nem o valor: Não tem preço

;)

Jerusalém: uma cidade,

2009-10-10T10:40:00.014+02:00

três religiões. Esse é o título do ensaio fotográfico que apresentei para uma comissão da secretaria de Cultura de Jerusalém. Um ano de ensaio fotográfico, trinta anos de leitura nos olhos, nas costas dos olhos. A recepção foi muito, muito surpreendente. Ouvi vários "Óóósss" e "Aaaaaaaah" quando as fotos foram colocadas na ordem da exposição. Não calculei que as fotos iam causar tanta surpresa, mas depois, voltando a pé para casa, comecei a pensar que eles, os da comissão, tinham razão pelo impacto. Fotografei Jerusalém com muita intensidade, horas e horas nos mesmos lugares, voltando dias e dias para as mesmas pessoas e cenas. Sol a pino, croqs gastos, inverno queixoso, um ano. Não poderia produzir coisas básicas com tamanha dedicação. As fotos estão lindas e depois de reveladas, em grande formato, fiquei com lágrima nos olhos. Pura emoção. Era além de mim, além da minha narrativa, além dos meus olhos: era Jerusalém.

Mas, tudo bem, enquanto espero a resposta sobre a exposição em Jerusa, preparo mais duas pastas de apresentação do ensaio. Estou literalmente moída com tanto trabalho mas quem espera para ver meu ensaio fotográfico sentada na mesa de casa ou do escritório é nada mais, nada menos que a Karen Armstrong, autora do livro que me guiou e inspirou o ensaio. Sim, nos falamos essa semana. Karen espera meu ensaio fotográfico em Londres. Veja bem, ela, enquanto autora, guiou meu ensaio. Sem ela, ele não existiria, e eu, bem, eu seria bem mais ignorante sobre a história de Jerusalém sem os livros da Karen Armstrong.

Mas não só. Também preparo uma pasta carinhosa para o Moacir Amâncio, poeta e crítico, bom das vistas, das cores e um grande conhecedor de Jerusalém e da cultura judaica. E, vamos ver se consigo uma exposição no Brasil. Sinceramente, eu sempre tenho esperança de fazer alguma coisa no Brasil mas eu faço um esforço enorme para não entender porque há sempre espaço para mim no mundo e o Brasil nunca consigo ter tempo ou lugar . E, então, contribuinte da saga dos Luizes Costas Limas e dos João Hansen, vou seguindo reconhecida e respeitada em outros lugares , menos no Brasil, onde basicamente, não existo, nunca existi. Mas eu tenho esperança. Tenho esperança no Brasil. Bom lugar para olímpiadas sendo que fica a desejar quando se trata de fortalecer músculos intelectuais ou os ouros do intelecto.

Além da dor nas costas hoje acordei com a noticia do ano, uma passagem intensa de Amilcar Torrão por essas bandas. Agora sim poderei compartilhar Jerusalém com um historiador de cidades. Jerusalém, a retórica da cidade, é fundamental para se caminhar, melhor, voltar para nossos caminhos historiográficos. Durante a estadia de Amilcar aqui, não farei mais nada há não ser acompanhá-lo e deixar-me surpreender, de novo, pela cidade, que não se desloca jamais dos livros. Jerusalém, cidade-livro. Amém.

Samira, a gata. Yossef, o gato

2009-10-05T16:37:00.000+02:00

Samira, raro momento, nunca se deixa fotografar. Saboreando seu leite

Yossef: posa sempre, adora a máquina e observar dentro de casa.

janelas abertas n°4

2009-09-26T18:24:00.015+03:00

Samira, a gata, aquela que eu cismei que trazia presságios em tempos de vacas magras, apresentou minha janela para um conhecido. Ele é ruivo, muito mais arisco do que Samira ( que nessas alturas do campeonato já me deixa acariciá-la, mas continua sem entrar em minha casa) sendo que não posso fazer menção de nenhum movimento mais próximo que ele sai correndo. No entanto, ela o trouxe, eu vi. E agora se encontram na minha janela. Acham que dividem o leite, ou talvez não, talvez houvesse uma conspiração cósmica para que eu dobrasse os potinhos de margarina. Yossef, este é seu nome, é um gato askenazi, israelense, judeu. Depois de estudar com olhos muito atentos a desenvoltura de Samira no parapeito da janela resolveu dar uma passo adiante, e, ao contrário dela que faz carinho, come e vai embora, ele não faz menção de afeto explicito: se farta de leite exatamente como ela mas dorme na janela. Não vai embora. Deita no parapeito e descansa olhando para dentro, medindo cada movimento meu. Emana longas piscadas do seus olhos e ressona sossegado e atento. Um guardião.

Quando Yossef chegou pelas patas de Samira pensei que deveria assumir também a presença dele. Afinal ele não é um gato qualquer, é um gato grato, que me doa companhia. Ainda com uma certa intuição de que Samira era um recado benfazejo achei que dois gatos, então, era recado duplo. E era mesmo.

Ganhei, através de um doador amigo que me inscreveu numa ONG, duas cestas básicas por mês além do passe livre para o ônibus. Essa semana vi a cesta básica entrar, e, havia tanto leite nela, além de queijo cottage, manteigas, kashe, champignon, azeitona, milho, uma quantidade absurda de maça, pêssego,kiwi, cenoura, geléia de morango, atum, bolacha, batata, enfim, a lista é grande, e nada do que vem dentro dela é passível de se comparar com uma cesta básica brasileira. Só a farinha, talvez.

Não coube tudo na geladeira, claro, mas vou ter que me acostumar com o fim das vacas magras e aprender a passear de ônibus por Jerusalém sem pagar. Ao contrário de outros lugares, aqui, qualquer lugar que se vê pela janela, você está em Jerusalém: é sempre um passeio charmoso, interessante e cultural andar de ônibus pela cidade. Até porque, escaldada de ônibus paulistano e frequentadora assídua em ler xerox de texto, em pé, no Butantã-Usp, os ônibus israelenses, confortáveis, limpos, com ar condicionado no calor, aquecedor no frio, e espaços entre os bancos que nos informam que seres humanos existem e precisam de conforto, ainda me causam sensação de civilidade e surpresa, embora eu já ande de ônibus aqui há um ano. Talvez seja exatamente como diz minha amiga Carol Vasconcelos, a gente nunca esquece do perrengue.

(Detalhe tipicamente israelense: ganhei a cesta nadabásica e o ônibus pelos próximos quatro ou cinco anos porque agora sou uma estudante de doutorado da Universidade Hebraica e nova imigrante. Outro: as ONGS aqui, funcionam.)

Essa semana também descobri que quando entro no meu prédio, Samira sai correndo do meio das plantas do jardim para minha janela. Entendi, então, porque toda vez que abro a porta ela está me esperando.

E para findar o post da semana: Eduardo Weisz completou o ciclo talmudico e hospitaleiro da minha entrada na Universidade Hebraica de Jerusalém. Fechamos o ciclo fazendo a minha matricula, indo à Biblioteca, retirando livros, macarrão, vinho tinto, e, para registrar, posamos para fotos no anfiteatro da Universidade Hebraica no Monte Scopus, com o deserto da Judéia como pano de fundo. ah, e para variar, estou de mudança, mas esse é assunto para outro dia.

Shlomit e Eduardo Weisz no anfiteatro da Universidade Hebraica de Jerusalém.

Quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

2009-09-18T11:59:00.005+03:00

Começam nossos preparativos para o jantar de Rosh Shaná hoje à noite. Durante toda a semana ficamos de lá para cá, quero dizer, de casa em casa, falando ao telefone com o Hugo no supermercado ( falta passas! falta beterraba! compra manteiga!) trazendo e unindo as coisas: mel, maças, frango, peixe, cebola, alho,arroz, bolo, lista infindável que ia direto para a geladeira e congelador do Yehudá. Não tivemos, como era natural, nenhum conflito, e conforme a semana foi passando, a geladeira lotando das compras, fui percebendo que formávamos uma familia bacana, praticamente perfeita: Yehudá fornece o conforto da mesa, da sala, da cozinha, da casa dele que é linda e os superfluos essencias e chiques como vinho, por exemplo; eu, cozinho e cuido das comidas e o Hugo, bem, o Hugo é o dono do dinheiro, o provedor da festa que a gente faz acontecer com nossa geladeira com tudo dentro.

Como não podia deixar de acontecer pensei, pensei e sorri bastante. Formamos sim uma familia ao estilo Rent, o musical do Jonathan Larson. Partilhamos o ano inteiro companhia, comida, falta e chegadas de dinheiro, uma gripe aqui outra acolá, e o aluguel sempre entre nossas conversas.

Quero deixar aqui um carinho para o Yehudá e para o Hugo que me trouxeram a lembrança esse musical incrível que fala do amor entre os amigos:

"Quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

Quinhentos e vinte e cinco mil momentos bons

Quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

Como se mede... mede um ano a mais?

Em dias? Em pores-do-sol?

Em noites? Em copos de café?

Em polegadas? Em milhas?

Em risos? Em conflitos?

Em quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

Como você mede um ano pra viver?

Que tal medir em amor?

Meça em amor

Tempos de amor

Quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

Quinhentos e vinte e cinco mil jornadas para planejar

Quinhentos e vinte e cinco mil e seiscentos minutos

Como medir a vida

de uma mulher ou de um homem?

Em lições que ela aprendeu,

Ou nas vezes que ele chorou

Em pontes que ele ergueu,

Ou no caminho que ela morreu?

É agora o tempo - para cantar

Essa história que nunca termina

Vamos celebrar

Relembrar um ano

Na vida de amigos

Relembrar o amor

Meça em amor

Meça

Meça sua vida em amor

Tempos de amor

Tempos de amor"

Ano bem bom

2009-09-15T12:11:00.002+03:00

o que está indo e o que está chegando. Paz. Tudo nos eixos. Tudo de bom. Feliz.

Um bom dia começa assim...:

2009-09-12T11:05:00.002+03:00

Janelas Abertas nº 3

2009-09-07T19:37:00.022+03:00

"Mas eu prefiro abrir as janelas..." (Caetano Veloso em Janelas Abertas nº2)

Aqui ela se chama Samira. Não sei se possui outros nomes, outras pessoas, outras janelas. Chega com muita, muita fome. É uma bela gata malhada de branco, amarelo e cinza. Olhos esverdeados, carinhosos. Patas e unhas nem tanto. Já experimentei. Fiquei brava, fechei a janela. A gata sentiu. Se tornou um pouco mansa após o ocorrido. Um pouco. Não mais que isso. O suficiente: um pequeno carinho quando sirvo o leite. Não lhe agrada entrar. Toma seu leite e depois senta na janela olhando para fora, de onde veio, enquanto eu fico olhando-a de dentro, donde estou. Outro dia o Samir, meu namorado, se deu conta da estátua viva sentada na janela, tentou espantá-la. Ela não gostou e não se moveu. Eu ri. Gosto dela. Está prenha. São dois meses de uma discreta amizade e respeito entre nós duas. Na verdade ela apareceu antes. Mas meu susto gritou tanto que o vizinho colocou a cabeça para fora da sua janela para ver se estava tudo bem comigo. Estava. A gata desapareceu e eu passei por maluca. Mas ela voltava a voltar, espionava meu silêncio.

Na semana em que entrei com o pedido de doutorado na Universidade Hebraica de Jerusalém, há uns dois ou três meses atrás, a gata ganhou leite pela primeira vez. No dia seguinte, apareceu de novo, leite outra vez, e nessa ganhou o nome, Samira. Conforme a gata vinha, as semanas iam, a geladeira escasseava devido a quantidade de documentos traduzidos e juramentados que a Universidade Hebraica exigia e Samira passou a tomar água aqui em casa. Ela e eu. Dei para conversar com a gata em português. Palavras poucas: -Samira, as coisas vão melhorar e vamos voltar a ter leite, nós duas. A gata fazia que entendia. Generosa, me poupava traduções.

Quando fui ao escritório da Universidade Hebraica entregar a última tradução juramentada, e, enquanto a senhora Tova abria o armário para retirar a pasta do meu processo de doutorado e falava, eu apenas ouvia e via caixinhas e caixinhas de leite transformadas nela. Voltei para casa nessa tarde pensando no ônibus que miséria pouca era bobagem mesmo, e , afinal, eu havia conseguido traduzir e juramentar todo meu curriculo. Hora de comemorar. Passei no supermercado, comprei um litro de leite e esperei Samira. Nos fartamos. Dali em diante, mesmo contando moedas, passei a comprar leite uma vez por semana muito mais para a Samira do que para mim. Cismei, ou inventei, tanto faz, que a gata trazia um recado de prosperidade em tempo de leites magros.

Posso explicar um pouco melhor para não acarretar sentimentos de comiseração no leitor, coisa que não carece: durante todo esse tempo estive com trabalhos; fotos, a Dona Clarita de quem sou dama de companhia aos domingos, artigos, os Iacoov para quem dou uma ajudazinha na cozinha kasher da senhora Ruth, revisão da tese no Brasil, enfim, superlotada de afazeres remunerados. Não faltou trabalho. Nem dinheiro. O caso, é que tive que diminuir consideravelmente o consumo dos luxos e depois das amenidades conforme aumentavam as páginas que iam para a tradutora juramentada que, talvez, tenha feito o seu supermercado por minha conta durante os últimos dois meses.

Então, eu sabia que minha fase de misere estava escaldada por uma causa justa, o doutorado, porque o processo aqui é completamente diferente do Brasil. Tive banca que leu minha tese de mestrado, que leu meus artigos, que deu pitaco no meu curriculo. Além disso, para você ter o direito à formação de uma banca somente para você não basta ter lindos olhos: é necessário ter aprovação da tese de mestrado acima da nota 85, artigos publicados em revistas especializadas e cartas de referência de profissionais renomados na sua área, dizendo que sim, que você dá conta do recado, além de ser afável, inteligente, pesquisador, leitor, estudioso e possui um futuro promissor. E dá-lhe tradução de toda uma vida dedicada ao estudo.

Claro que essa conjectura era formada também por uma comissão de amigos e conhecidos aptos para ajudar e dar mais que uma força: duas, três, quatro, cinco, seis forças. A comissão era pequena e muito ativa: Hugo, Eduardo Weiss, Yehudá, Samir, Ana Villanueva e minha mãe. Mas a Samira, a gata , virou uma espécie de Ganesha com patas, e ao compartilhar água comigo como se fosse leite dos deuses, trouxe-me a sensação de que a fartura é composta pela expansividade de saber entrar, permanecer e sair pela janela, como se portas fossem coisas por demais óbvias para uma gata que não se incomoda nem se acomoda.

Numa dessas idas e vindas de Samira quando já não havia nada a fazer senão esperar o resultado da Universidade Hebraica, recebi a carta oficial parabenizando-me por ser aceita como pesquisadora. Vibraram, os de longe e os de perto, os que não tinham dúvida e os que já sabiam por intuição. Todas as pessoas que dividiram a vitória comigo, comemoraram. Era certo que eu também comemoria com um bom vinho tinto israelense. Postei em meu MSN e Skipe a palavra "comemorando" e voltei do supermercado com três litros de leite integral. Esperei Samira que chegou sem nenhuma dúvida. Fiz um chocolate para mim, e, enquanto ela se enroscava no vidro da janela, preparei seu leite no potinho vazio de margarina. Coloquei-o no parapeito, e, brindando, desejei que Samira e seus filhotes sempre encontrem janelas bacanas que dividam seu leite com ela.

Le Chaim!*

* "à vida" , brinde em Hebraico.

E por falar em Belchior...

2009-08-31T13:57:00.004+03:00

mil beijos para o Ednardo, grande cara, cadê?

Hauhauhauahauahauahauah...muito bom!!!!!!;)

"Cafézinho"

2009-08-29T10:53:00.009+03:00

Ontem fui à casa do Yehuda Cavalli tomar café importado do Brasil já que ele estava achando essa história uma novidade e tanto, isto é, uma das maiores fabricas israelenses fazendo uma linha de pó de café estrangeiro. Pois fui, então, experimentar.

O Yehuda, enquanto eu iniciava o café, fez uma prédica sobre a propaganda que passa na televisão aqui em Israel. Pelo o que eu me lembro, um homem pulava de paraquedas em Salvador, no pelourinho, lotado de baianas e toma seu café. Ou algo assim. Antes: antes ele havia pedido para a aeromoça um café forte, com energia, com sabor, se anima nessas palavras, levanta da cadeira, a porta do avião abre espetacularmente, e, nosso modelo cai de paraquedas em Salvador.

Obviamente que meu amigo Yehuda, paulistaníssimo, criticava com razão o por que dessa imagem de Salvador, como se Salvador fosse a "cara do Brasil" com o pelourinho, lindas casinhas coloridas coloniais e enormes baianas negras com dentes e saias brancas girando sorrisos e doces tabuleiros.

Pois é, pensei, enquanto meu amigo Yehuda se indignava com essa imagem, o fato é que essa é uma boa imagem do Brasil: as baianas sorriem mesmo, requebram os babados das saias de tão contentes, o pelourinho é um dos poucos lugares que está completamente restaurado no país, e, por isso mesmo, digno de se mostrar, e os negros de Salvador são fortes e dão vitalidade de presente.

Que outra imagem teria do Brasil com essas caracteristicas juntas? Não ficararia bem para o Café Elite mostrar a Baia de Guanabara e o Cristo Redentor na televisão abrindo os braços para os israelenses e o lado europeizado do Brasil, São Paulo para baixo, é branco demais para simbolizar a energia negra do café brasileiro que a fabrica israelense quer vender.

Hoje quando acordei, Yehuda continuava a sua saga com o café brasileiro, para minha diversão. Vejam só que belo email sobre indignacação e café brasileiro:

"Na embalagem da nova linha de cafés de boa qualidade da Elite... no rótulo da parte de trás do que eles chamam de Kafé Brazilai (Café Brasileiro), vem um texto falando sobre o café do Brasil e há o parágrafo abaixo:

"יש אומרים שברזיל פועלת בכוח טעמו המלא העשיר של הקפה הנמכר ב'קפיזיניו', עגלות הקפה העומדת בכל פינת רחוב. אלו הן תחנות אנרגיה, מניעות את הערים הסואנות והתוססות של ברזיל."

"Há quem diga que o Brasil funciona com a força do rico e completo sabor do café vendido no 'Cafézinho',carrinhos de café parados em todas as esquinas. Eles são estações de energia, uma prevenção das cidades tumultuadas e agitadas do Brasil."

SÉRIO!!! Aonde a pessoa que escreveu esse texto foi? Eu sei que não conheço muito o Brasil, mas existe algum lugar que tem carrinhos/barraquinhas (igual de feira, pois é assim que eles mostram no comercial de TV!) chamadas "cafézinhos" em cada esquina???"

Yehudá Cavalli.

Portal Judaico

2009-08-26T20:43:00.002+03:00

Dia 14 de Setembro é a inauguração do Portal Judaico na internet. Estréia junto minha coluna semanal de crônicas "Jerusa: além do que acontece no meu coração". Estou muito animada com o compromisso de escrever toda semana sobre as minhas pernadas sem fim por aqui. Vou escrever sobre a vida ao rés do chão em Jerusalém. E obviamente quero agradecer à Marylin Prado pelo convite e pela paciência que ela teve em, candidamente, durante meses, me convencer a aceitar a coluna. Admito que não facilitei mas ela é boa de conversa. Que paciência que ela teve com a minha majestade, uau...;)